Encore et encore...

"Deux petits pas sur le sable mouillé" d'Anne-Dauphine Julliand

2012-01-23T19:22:00.000+01:00

http://www.deuxpetitspas.com/

Anne-Dauphine, jeune journaliste parisienne, est enceinte de son troisième enfant lorsqu'elle se rend compte que sa fille a une démarche un peu particulière, le pied recroquevillé vers l'intérieur.
Une batterie d'examens plus tard, son mari et elle-même apprennent que leur fille souffre d'une maladie orpheline au nom barbare et synonyme d'une dégénérescence irrémédiable du système nerveux. Elle n'en a plus que pour quelques mois à vivre. Le bébé à venir a une chance sur quatre d'être atteint du même mal. Pas de chance, leur cas échappe aux statistiques : le bébé est lui aussi touché par la maladie.
Ce sera le commencement d'un intense combat d'amour : chimio et greffe de la moelle osseuse pour le nouveau-né, accompagnement de Thaïs qui perd ses sens un à un, mais gagne en amour et en humour à mesure que son état se dégrade. La grande force de ses parents réside dans leur capacité à vivre intensément le moment présent, à donner un concentré d'amour à leur fille qui ne pourra en bénéficier longtemps. C'est le moyen qu'ils ont trouvé pour survivre à la mort, surtout ne pas se projeter dans un avenir insupportable mais avancer pas à pas, jour après jour, en compagnie de leur aîné qui a cinq ans et de leurs deux filles malades.
Leur courage est contagieux et c'est toute une chaîne de solidarité qui se crée au contact de leur rayonnante humilité: ils ont dû apprendre à demander, accepter de ne pouvoir gérer seuls, se détacher pour mieux se centrer.
Ce livre est merveilleusement écrit, racontant simplement les souffrances, les découragements et les acceptations, le dépassement et l'amour, sans ostentation ni narcissisme.
Comment ne pas être émue en accompagnant chacun des héros de cette histoire toute simple qui pourrait nous arriver? Comment ne pas revivre les peurs que nous avons tous connu pour l'un ou l'autre des nôtres? Ah, ces sanglots qui remontent et nous secouent bien malgré nous.
Notre Chenapan, qui partage le prénom et l'âge de leur aîné, va bien pour le moment, même si les médecins ne veulent pas encore le considérer comme guéri. Il est même en pleine forme, après nous avoir fait si peur. Lorsqu'aux urgences, vous êtes pris en charge dans les minutes qui suivent votre arrivée et que l'assistant est suivi par le médecin de garde qui s'entoure rapidement du professeur et du chef d'unité, vous savez que c'est grave. Le coeur serré, je priais pour que ce ne soit pas... vous savez? ce à quoi ils pensent aussi et qui se lit dans leurs yeux. Non, ce ne sera pas la leucémie dont il présentait plusieurs symptômes. A partir de là, j'ai vécu sa maladie comme une succession de soulagements, au contraire d'Amaury qui redoutait chaque rechute pouvant lui être fatale. Une amie blogueuse dont le fils a souffert de la même maladie a eu la générosité de partager son expérience de maman avec moi. Je lui en suis infiniment reconnaissante, elle ne mesure pas à quel point son témoignage m'a éclairée sur bien des points que les médecins et les hôpitaux ne pensent pas à expliquer.

"Oui, l'amour à cette faculté unique d'inverser les courants, de transformer la faiblesse en force. Privée de ses sens et dépendante physiquement, Thaïs ne peut pas grand-chose sans une aide extérieure. Elle pourrait exiger beaucoup. Pourtant elle n'attend de nous que ce que nous pouvons lui offrir. Rien de plus.
On pense communément qu'une existence diminuée et meurtrie est difficilement acceptable. c'est sans doute vrai. Quand on n'a pas l'amour. ce qui est insoutenable, c'est le vide d'amour. Quand on aime et que l'on est aimé en retour, on supporte tout. Même la douleur. Même la souffrance." (p. 221)

Aujourd'hui

2012-01-12T20:31:00.000+01:00

oeuvre du talentueux Dam

C'est curieux cette course contre la montre des heures durant, le sourire aux lèvres, surtout ne pas montrer que l'on est, une fois encore, dérangée alors que les dossiers, les demandes et les exigences de la nouvelle législation s'empilent désespérément... et puis, le silence.

Soudainement, Chenapan le hurleur s'endort à table alors que je cherche le grand à son cours de self-défense (j'ai été bien inspirée de donner au premier le bain à 17H00 et le dîner dans la foulée). Bien inspirée d'encourager les deux autres à suivre le rythme: Pitchounette est montée afin de lire la fin de son livre et notre grand assemble les pièces d'un mécano reçu à l'occasion de son anniversaire (le même jour que Myo, si, si). J'attends Amaury tout en rassemblant mes esprits et pianotant ces quelques mots.

Hier, nous avons visité les studios de la RTBF à l'occasion de l'anniversaire de notre aîné: quel bonheur de contempler tous ces jeunes pré ados attentifs, passionnés par l'envers du décor, les présentateurs, les caméras et les spots, les studios. A leur grand amusement, ils ont été filmés et tout excités, se sont découverts à l'écran. Ils ont eu la chance d'assister aux répétitions d'une émission qui passait le soir même et que, de retour à la maison, nous avons pu visionner avec eux. Alors que ce sont déjà des habitués des bowling et paint-ball, leur enthousiasme nous a fait chaud au coeur. Nous avons terminé sur les rotules, mais heureux.

Sous antibiotiques depuis deux jours, malade mais toujours là, de pied ferme!

Conséquence d'une conversation, découvrir que tous les repères s'effondrent en quelques secondes, château de carte soufflé par une bombe imprévisible. Abattue, se relever en s'appuyant chancelante sur l'autre qui est bien là, trouver le courage de parler afin de comprendre, dénicher l'erreur et reconstruire à mains nues un nouvel édifice plus approprié sur les fondations du premier.

Between or in between, pourquoi "in between" me poursuit-il ces derniers jours? Aimantée par ce juste milieu, équilibre parfait des syllabes et de leur signification.

Aspirer à plus de disponibilité pour tant de choses importantes. Envie de passer du temps avec vous. Douce soirée.

Miroir et image

2012-01-02T23:57:00.000+01:00

photo de Dam encore une fois.

Vous est-il arrivé de dire l'inverse de ce que vous pensez? De ne rien comprendre à une situation et puis, soudainement, de saisir que vous êtes totalement à côté de la plaque? D'aimer et de dire le contraire, de comprendre et de transmettre qu'il n'en est rien, d'assimiler que les mots sont des traîtres et que vous souhaitez les étrangler, les rattraper, les étouffer mais trop tard, ils ont été envoyés... Ah les mots, les mots qui sont nos amis et se révèlent les plus déloyaux lorqu'ils échappent à notre contrôle.
Comment réparer? Comment faire comprendre qu'on a saisi, compris, sans paroles, c'était si évident qu'on ne l'a pas vu, on est nul, si vous saviez, envie de pleurer devant tant de misère et de douleur, celle des autres et puis la nôtre aussi tellement désespérante. Est-il possible de rattraper la nullité? Oui, il s'agit bien de nullité. Bien pensante, mais on s'en fout, c'est nul. Et on est malheureux de ne pouvoir dire qu'on a compris, qu'on est là et qu'on doit effacer tout le reste. Mais qui est-on pour dire qu'on "doit"... désespoir... vieillesse de pensée et du regard, aidez-nous!

Je me promène sur la lune... Peter Cincotti "On the moon"

2011-12-31T18:52:00.000+01:00

Il y a deux jours, mon doigt était posé sur la touche delete, envie d'effacer ce blog et son histoire, de passer à autre chose... et puis je me suis rappelée de vous, de vos passages, de vos messages plus gentils et encourageants les uns que les autres.. et je me suis ravisée, momentanément.

Merci d'être là, dans l'ombre, merci de t'être rappelé demain, cher PB, merci Math pour ta discrète présence, merci vous tous, Cel, Colo, Edmée, Armelle, Coumarine, Jacques, Damien, Alain, Hutte, Ella, Tania, Marie-Mad, Flo et Florence, Dam, Man, FD, Myo, MS, Accent, Sara, zénondelle, Kabotine, Epi, Marie-Camille et tous ceux que je ne nomme pas mais qui contribuent à alimenter et enrichir ces pages. Merci de me faire rêver et rire et regarder et lire autrement.

Je suis un peu absente parfois, c'est sans doute que je me promène sur la lune...

Je vous souhaite à tous de douces journées, des moments paisibles et des éclats de rire, de belles découvertes, des rencontres enrichissantes, des parfums enivrants, des saveurs nouvelles, des regards chargés de tendresse... je vous souhaite de trouver le bonheur là où il est... en vous.

Noël des enfants

2011-12-23T14:10:00.000+01:00

Ces "silhouettes" de nos trois sont réalisées par Emilie. N'hésitez pas à passer chez elle,
Elle fait des merveilles:

http://www.zigue.be/

Notre Grand, Pitchounette et Chenapan vous souhaitent une fête de Noël douce et emplie d'espérance avec une pensée toute particulière pour certains d'entre vous et de mes proches pour qui ce n'est pas une fête très heureuse...

Pour vous, cette crêche universelle dessinée par ma nièce Victoria (premier prix de l'école.)

Pour vous également ce "Noël des enfants du monde" chanté par notre fille et sa classe (cette version-ci n'est pas la leur mais elle est tout aussi belle.)

L'insoutenable folie de l'être

2011-12-14T19:18:00.000+01:00

Comment partager de tendres moments avec vous quand on ne comprend plus rien? Comment rire lorsque le poids de la misère humaine devient insoutenable? Comment se réjouir alors que les familles pleurent leurs morts et leurs blessés, que les enfants écorchés, blessés à l'âme et au corps, ont vu de leurs yeux vu la folie en action? Que des ados fêtant la fin des examens ont été la cible d'un "sociopathe" ? Comment ce sociopathe court-il dans les rues illuminées, des armes pleins les mains et les poches? Pourquoi est-il si connu de nos services de police? Pourquoi Florence, et Utoeya et Colombine et toutes ces autres scènes de tragédies qu'on ne pourrait imaginer ni au théâtre, ni au cinéma, ni dans les livres tant elles sont innommables, mais qu'on retrouve chez soi? Pourquoi une folie si meurtrière? Parce que la personne est blessée, meurtrie, abîmée, humiliée? Je ne sais pas. J'ai connu une petite vieille à qui de temps à autre je rendais visite et qui revivait son mariage heure après heure. Elle m'entraînait alors dans une valse en chantonnant et en riant, les yeux tournés vers le ciel... La folie peut aussi être belle et heureuse, c'est peut-être elle qui nous sauvera.

"Ma déchirure" Zaz

2011-12-10T19:38:00.001+01:00

Une famille formidable

2011-12-07T17:54:00.001+01:00

La journée a vraiment mal démarré. Dès le saut du lit, dès les premières minutes. Pour commencer, j'oublie d'ôter l'alarme. On peut dire qu'on est réveillé après ça! Ensuite, je suis à peine sous la douche que les enfants défilent en tambourinant à la porte, l'un pour que je boutonne un pantalon rétif, l'autre pour que je lui fasse une coiffure particulière, le troisième pour demander s'il y a encore du dentifrice en stock. Je déteeeste qu'on me dérange pendant les cinq minutes où je suis sous la douche. Laissez-moi cinq minutes, juste cinq, le temps d'une douche, pas plus, c'est tout ce que je vous demande. Au moment d'entrer dans la voiture, dispute pour les deux places qui ont la cote: le siège passager et celui du coffre. Mon petit monde enfin casé, discussions et cris parce que ma Pitchounette a décidé d'agacer son frère en mettant la ventilation au maximum. Malgré les demandes gentilles puis de plus en plus énervées de mon Chenapan (comprenez ses hurlements) elle fait la sourde oreille. Mon sang ne fait qu'un tour: ça fait des semaines que ce cirque dure, je suis restée calme jusqu'ici, mais je ne sais pourquoi, sans doute parce que la journée a vraiment mal commencé, je me fâche. Enfin, je vous dis que je me fâche... pour être sincère, j'explose, usée par ces disputes constantes et ces cris perçants... Malgré tout, elle continue et ergote comme elle seule sait le faire. Ma fille se prend deux claques et tout en roulant tant bien que mal, je lui balance des mots durs qui traduisent mon trop-plein d'énervement. Malheureusement, je me suis coincé la nuque en me retournant. Mon grand largué devant son école, j'ai honte de m'être emportée de la sorte, je regrette mes vociférations, les mots blessants, les larmes qui coulent lentement sur les joues de ma fille. Je le lui raconte et me concentre sur son chagrin et sur mes limites de maman lorsque je vois un tram arriver droit sur moi! Je freine comme je peux, patine sur les rails opposés pour m'arrêter à... trois centimètres du monstre. Pfouit! C'était moins une! Arrivés à l'école, nous nous serrons dans les bras. Je lui propose de tout effacer et de recommencer la journée.
Nous nous quittons rassérénées.
File de gauche ou file de droite? Je choisis bien sûr celle qui n'avance pas! Et puis j'ai le soleil dans les yeux et je n'ai évidemment pas pris mes lunettes de soleil. Arrivée dans la grande surface, je suis totalement en manque d'imagination et ne remplit qu'un demi caddy...
Il y a des jours comme ça... Et si je recommençais ma journée moi aussi?

Je déclenche l'alarme par inadvertance mais j'arrive juste à temps pour l'arrêter. Alors que je suis sous la douche, les enfants se manifestent pour me dire bonjour! Je trouve immédiatement mes clés, mes trois arrivent à trouver un accord pour les places dans la voiture mais ne s'entendent pas sur la puissance de la ventilation. Je m'énerve trop mais cela me permet d'avoir une conversation profonde avec ma fille, de celles qui vont à l'essentiel. Distraite par notre discussion, j'ai failli m'emplafonner contre un tram mais ai eu une chance extraordinaire: les roues de la voiture se sont arrêtées à trois centimètres du monstre.
En route vers la grande surface, je m'aperçois qu'il y a du soleil, bonheur! Et j'en ressors avec une note bien moins élevée que d'habitude.
Décidément, les journées sont belles et les enfants des amours.

Chenapan

2011-11-28T18:26:00.001+01:00

Chenapan la semaine dernière,
faisant une blague au photographe

Notre Chenapan est malade. Encore? Ben oui. Rien de grave, de la fièvre et encore de la fièvre, les yeux larmoyants, le front brûlant, les joues creusées, les amygdales de la grosseur d'un ballon de football selon l'intéressé, le sourire toujours délicieusement, tendrement présent. Rien de grave si ce n'est que ce samedi, il devait se transformer en dauphin pour guider tous les petits poissons vers la croisière qui conduit à Saint Nicolas, le vrai, celui qui n'est pas déguisé, celui de l'hôpital pour qui tous les enfants malades ainsi que le corps médical, professeurs compris, préparent un mégaspectacle qui amusera le vieux Saint. Malheureusement, la fièvre n'est pas admise à cet étage de l'hôpital: elle est dangereuse pour les enfants qui se promènent trop souvent avec des masques, des casquettes ou des foulards.
Effondré de chagrin, les petits bras de Chenapan m'enserrent la taille tandis que son visage plonge dans mon chemisier. Ses larmes une à une traversent le soyeux tissu pour se mêler à ma peau, celle de ce ventre qui l'a porté pendant de longs mois, qui s'est tendue à l'extrême pour ensuite le recevoir tel une offrande d'amour. Mon tout petit, mon grand, mon moi, j'aimerais tant prendre ton chagrin comme je t'ai porté jadis, effacer ta douleur alors que j'essuie tes larmes et que je passe mes doigts dans tes cheveux et sur tes joues inondées de tristesse.
Heureusement son père adoucira son chagrin, lui qui, absent l'année dernière, a refusé une activité pour son petit. Il partira seul, filmera le spectacle et parlera à Saint Nicolas, lui racontant comme il est courageux et coquin, aimant et colérique, généreux, tellement généreux...

Voix et Instrument "Vocalise" de Rachmaninoff interprété par Natalie Dessay et Joshua Bell

2011-11-21T22:05:00.001+01:00

Pour Coumarine, qui est aussi descendue dans le métro.

La voix ou l'instrument, votre coeur penche-t-il pour l'un ou pour l'autre?
Il faut savoir que ces "vocalise" de Rachmaninov ont été adaptées à de nombreuses reprises pour divers instruments: guitare, clarinette, saxo, trompette, accordéon...
J’ai délibérément choisi les deux versions qui me touchent le plus. Il y en a des dizaines d’autres. Cela me ferait plaisir que vous les écoutiez et me donniez votre avis.

Saviez-vous que Joshua Bell avait joué dans le métro avec un Stradivarius ? Savez-vous combien de personnes se sont arrêtées ? Sept ! Ah, c’était dans le métro new-yorkais ? Bien sûr ! Chez nous ça n’arriverait pas !

et bien, on a fait, par la suite, la même expérience dans le métro parisien, jugez par vous-même…

PS : entre la version de Joshua Bell et celle de Natalie Dessay, je ne me prononce pas. J’aime autant l’une que l’autre, celle qui me transporte aux frontières du ciel et l’autre qui me conduit au cœur de ma mélancolie…

voyage dans le temps

2011-11-16T21:53:00.001+01:00

Petit Bonhomme, emprunté à voir ou regarder.

Un peu silencieuse ces temps-ci, il est vrai. Mais sur la pointe des pieds, je passe de l'un à l'autre, tantôt souriante, tantôt inquiète, parfois heureuse, d'autres fois soucieuse. Pardonnez ma discrétion pourtant très présente.
Je voyage beaucoup ces dernières semaines: ailleurs, passant de l'île du passé à l'oasis à venir, faisant escale au détroit d'Anian. Comprenez que le décalage intertemporel se fait sentir. J'y reviendrai certainement, en attendant, comment ne pas évoquer ces vers qui m'accompagnent depuis de longues années?

Time present and time past
Are both perhaps present in time future
And time future contained in time past.(...)
What might have been and what has been
Point to one end, which is always present. (...)
Go, said the bird, for the leaves were full of children,
Hidden excitedly, containing laughter.
Go, go, go, said the bird: human kind
Cannot bear very much reality.
Time past and time future
What might have been and what has been
Point to one end, which is always present.

(T.S. Eliot, four quartets, Burnt Norton, I)

Berlin, U2 "one"

2011-11-06T22:54:00.001+01:00

Berlin? Ah oui, vous me demandez comment j'ai trouvé Berlin? Ce voyage était indirectement patronné par U2 qui fêtait le vingtième anniversaire de son album "Achtung Baby". L'hôtel correspondait à l'image qu'on s'en était faite, totalement déjanté, fréquenté par des artistes et par...nous, artistes en herbe.
Berlin Est est malheureusement encore lugubre, les anciennes façades repeintes sont... plates, les nouvelles sont.. modernes, les bâtiments historiques sont.. prussiens, lourds et imposants, la porte de Brandebourg est ... petite, les bobos sont... âgés, et le mur est omniprésent.
Mais nous sommes tombés sous le charme des Ampelmann, ces petits bonshommes de l'Est qui règlent la circulation et dont la singularité s'est imposée à l'Ouest, de cet aigle aux cadenas d'amour, surplombant certainement un nouveau pont des soupirs, et enfin, nous avons été impressionnés par cette manif plus vraie que nature et saisie au hasard d'une balade organisée.

"Concerto pour clarinette en A majeur, adagio" Mozart, interprété par David Shifrin

2011-10-30T22:18:00.000+01:00

Les mots ne sont pas toujours nécessaires, pas toujours...

Under control

2011-10-17T22:06:00.001+02:00

Berlin, ville grise et froide, ville reconstruite, illuminée, monuments, hôtel déjanté, mur à vélo, encore des visites, studio d'enregistrement et team building (je sais, Alain, tu n'y crois pas, il faudrait qu'on en parle un jour de vive-voix) et chanson in the pocket. Voici en très résumé le programme de cette année. Une collègue et moi parlions de notre organisation pratique: elle hésitait à rentrer chez elle avant d'aller à l'aéroport. Pour faire sa valise? "Tu plaisantes?" me lance-t-elle indignée. "Au plus tard la veille! Je suis hypeeer-organisée. Le frigo sera rempli, les filles et mon mari briefés, rien ne sera laissé au hasard, bref, j'aime que tout soit sous contrôle." Blanc. Je lui ai répondu que je faisais confiance à mon mari et à mes enfants. "En fait, c'est peut-être pour ça que j'ai eu mon burn-out", ajoute-t-elle songeuse.
J'ai repensé à cet échange. J'ai dû apprendre à accepter le risque de savoir mes poussins à table à 14H00 voire plus tard, à trouver la maison dans un ordre différent du mien, à découvrir les plats qui "trempent", à lâcher prise, tout simplement. Et je m'en porte plutôt très bien. Lâcher prise? Mais oui, à chaque instant, accepter que je ne maîtrise pas tout et que je ne sois pas l'unique référent, faire tout ce qui est en mon pouvoir pour arriver aux objectifs que nous nous sommes fixés et puis... et surtout... faire confiance. Il y a toujours des éléments indépendants de notre volonté qui échapperont à notre contrôle, la maladie, l'économie, les dictats de nos politiciens, l'amour, la mort, l'injustice, l'intervention de tiers, les accidents mécaniques, la différence... Alors, à un moment donné, lorsqu'on s'est indigné, lorsqu'on a tout donné, il faut savoir lâcher prise. Faire confiance? En qui? En quoi? N'est-ce-pas la grande question? Celle qui nous occupera toute notre vie et vers laquelle chacun de nos gestes se dirige? Croire qu'il existe une Harmonie Suprême, une Lumière qui nous éblouira un jour, si nous tendons vers Elle malgré les malgrés, c'est une chance, c'est un cadeau qui apporte dès aujourd'hui paix et sérénité et surtout, un sens à toutes nos souffrances et incompréhensions.

le petit (chat) hamster est mort

2011-10-04T19:12:00.000+02:00

Le petit ~~chat~~ hamster est mort. Le hamster de notre Pitchounette.

Je fais réciter les leçons de l'un et l'autre grand tout en m'occupant de Chenapan malade. La cage de Spi semble bien silencieuse, encore davantage que ces derniers temps. C'est que Spi se traîne et trimballe plusieurs tumeurs. Ses apparitions se font plus brèves, son appétit se réduit comme peau de chagrin, ses pirouettes font partie d'un passé qui semble déjà lointain. Nous l'avons emmené chez le vétérinaire bien sûr, davantage par amour pour notre fille que pour cette souris pourtant bien attachante. Nous pensions la faire piquer mais la vétérinaire a refusé, arguant que la petite bête pouvait encore vivre plusieurs semaines ou plusieurs mois. Elle a proposé de l'opérer, mais cela n'aurait servi qu'à prolonger ses souffrances. Nous sommes donc rentrés penauds et pas très avancés. Impuissants, nous avons alors assisté à sa longue agonie jusqu'à aujourd'hui où, inquiète, j'ai encouragé Pitchounette à s'en occuper et à changer son eau. Ce silence est différent des autres jours. Il dort souvent dans sa maison... Aujourd'hui, c'est autre chose. J'éprouve une réelle inquiétude et un grand malaise. Est-ce que ça se pressent, la mort?
La voilà en larmes dans mes bras. Il gît dans sa maison, roulé en boule. Il est dur. Il est froid. "Au moins, il est mort d'une belle mort, dans son sommeil et sans souffrir" la console notre Grand, philosophe en herbe. Chenapan lui donne son poisson rouge pour la réconforter. Elle refuse bien sûr. Il lui propose de choisir un oiseau qui meurt et renaît toujours. "Ca n'existe que dans Harry Potter, c'est un phénix", lui rétorque-t-elle... Alors il la console autrement, lui disant que quand elle sera morte, elle le reverra...
Demain nous allons l'enterrer dans le jardin. C'est moche. On s'attache toujours. ces petits êtres insignifiants peuplent et colorent nos journées sans que nous nous en rendions compte et finissent par en faire partie intégrante. Leur départ génère un grand vide. Vous vous moquez?
Pitchounette le remplacera sans doute par un de ses cousins ou qui sait, par une bête à plume...

Commentaires, Louis, Adèle "Someone like you"

2011-09-28T19:26:00.000+02:00

Titre "Commentaires" catalogué dans la rubrique insolite. Surprenant, c'est le moins qu'on puisse dire. Je ne sais si vous êtes dans la même galère que moi, mais il m'est impossible de laisser un commentaire en bas de page de vos messages (les pop-up semblent fonctionner, par contre), encore moins chez moi, c'est un comble! Vous m'en voyez désolée. Espérons seulement que la toile acceptera de libérer ce billet insignifiant afin qu'il s'envole jusqu'à vous.
Alors, afin de prendre notre mal en patience, je vous propose quelques trésors disparates, une rencontre surprenante en bas de chez nous, et puis, bien sûr, un peu de musique, como no!

en passant, dans notre belle avenue....

Envol

2011-09-26T17:30:00.000+02:00

Laissons-nous donc emporter par cette confiante envolée qui révèle que l'homme est capable du pire, mais du meilleur aussi...

Cercles concentriques

2011-09-19T18:59:00.000+02:00

photo empruntée à Michel Corboz

Epuisante rentrée harassante et ce rhume et cette toux qui n'en finissent pas. Mais ça y est, les livres et cahiers sont recouverts, les enfants bien intégrés, les activités recommencées et les vitamines achetées. On aborde sereinement les semaines à venir tout en se préoccupant des inscriptions de l'année prochaine. C'est que depuis quelques années, on a tout compliqué et qu'on n'est jamais certain d'avoir l'école de son choix. Mixité sociale oblige. Mais bon, on ne va pas polémiquer là-dessus, quand on refuse de faire de la politique, on n'a qu'à s'en prendre à soi-même...
Pourquoi tous ces gens perdent-ils leur énergie à doubler, faire des queues de poisson, claxonner, invectiver, injurier, faire des gestes obscènes? Pourquoi ces appels de phares? Leur agressivité est contagieuse et se propage en anneaux concentriques. Mais elle ne m'atteindra pas. J'ai pris la ferme résolution de ne pas me prendre la tête et de profiter de ces moments de lente progression pour faire le plein d'énergie et démarrer positivement la journée. A la différence de certains internautes qui faisaient part de leur besoin de vide, moi, j'ai besoin de me remplir. Me remplir de sourires, de je t'aime, de lumière, de tendresse, de courage pour aborder les moments difficiles de la journée, pour supporter la fatigue et les mauvaises nuits sans en faire subir les conséquences à mon entourage, et puis envoyer une pensée, une prière pour telle personne aimée, confier une préoccupation, déposer un fardeau trop lourd, me délester pour me remplir autrement. Dans la voiture voisine de la mienne, une jeune femme observe coquettement son image dans le rétro et rit, le rose aux joues, en croisant mon sourire amusé. On me fait des appels de phares pour me laisser passer: regard reconnaissant, geste de remerciement, deux coeurs un peu plus légers, deux personnes un peu plus humaines, des enfants saluent les automobilistes, comptant sans doute le nombre de conducteurs qui leur répondent, un homme chantonne au rythme de la chanson que j'écoute, nous rions en même temps, sans doute écoutons-nous la même fréquence, ça crée des liens, des cercles concentriques qui se répandront bien plus loin, bien plus généreusement que les autres.

These days et "you belong to the city" Glenn Frey

2011-09-10T23:40:00.000+02:00

Hier, Bruxelles sentait l'huile d'olive frelatée. J'ai d'abord cru que c'était la proximité de ce restaurant que je longeais, puis j'ai fait un saut chez le médecin et le pharmacien pour l'un des miens, rien de grave rassurez-vous, l'ai reconduit à l'école et où que j'allais, l'odeur d'huile d'olive frelatée persistait. On se serait cru dans un souk marocain, ce que m'ont confirmé des amis très chers chez qui nous avons dîné le soir. Je n'aime pas trop ça. Je ne puis croire que les embouteillages inhabituels joints à la pluie persistante en soient seuls la cause.
Aujourd'hui, nous sommes repassés de l'automne à l'été, avons troqué gabardine et boots contre top et jupette, il fait 29°. Il fait très chaud, très moite, fameusement lourd. Mais je ne me plains pas. J'aime la chaleur, qu'elle caresse ma peau ou s'y colle peu importe, quand elle est là, je me sens vivante.
Cet été, j'avoue cependant que j'ai dû abdiquer. Tous les espagnols se plaignaient de la vague de chaleur qui nous assaillait. Les 40° étaient devenus habituels. Les éventails heurtaient en rythme le large poitrail de ces dames, les chapeaux s'agitaient devant ces messieurs tandis que je riais, heureuse. Cependant, à aucun moment de ces canicules, je ne suis arrivée à faire plus de quelques centaines de mètres sans souffler comme un cachalot (c'est bien l'expression?).
L'orage est en train de péter alors que je tapote en vitesse ces lignes insignifiantes. Il fait 29° et nous avons ramassé une brouette entière de noix plus mûres les unes que les autres, vous trouvez ça normal? Chenapan, qui ne fait rien à moitié, les cheveux collés aux tempes, ressemblait à une écrevisse trop cuite. Fier comme Artaban, il brandissant la deuxième dent arrachée par sa soeur et s'amusait à attraper les araignées, même pas peur.
Il fait nuit, les enfants dorment paisiblement, le chien quémande une caresse, son maître tarde à rentrer, l'orage semble contourner la maison mais les éclairs cèdent la place au tonnerre, il fait toujours aussi lourd, la musique rythme ces mots fatigués, je pense à tous mes proches, parents, frères et soeurs, amis réels et virtuels, tous si présents, si chers, certains très particulièrement ces jours-ci, je crois bien que je vais vous dire bonsoir, à bientôt, à demain peut-être, à plus tard sans doute.

PS et non, j'espère bien ne pas belong to the city à vie; d'ailleurs, nous cherchons à quitter l'air nauséabond d'huile d'olive frelatée, si vous avez une maison à proposer dans un environnement fleuri et odorant, you never know...

Ces presque rien

2011-09-07T18:49:00.000+02:00

Les journées sont faites de presque rien qui mis bout à bout forment une chaîne étincelante où se reflète un je ne sais quoi de merveilleux.
La rentrée a été attendue avec des bonds d'impatience, les cahiers sont recouverts d'enthousiasme, la petite souris a fait un saut jusqu'à l'oreiller de notre grand petit chenapan, ma messagerie regorge d'heureuses nouvelles et la boîte aux lettres s'ouvre sur les colis ~~commandés~~ tant espérés. Le soleil lui-même fait de moins brèves apparitions pour réchauffer nos maisons et nos jardins suffisamment maltraités. Nous profitons encore des produits de notre petit potager, comblés de croquer salades, tomates et carottes maison. Les activités des enfants ont été mûrement réfléchies et doucement prennent la forme d'une heureuse continuité. Une sereine effervescence règne entre nos murs, bercée de douces mélodies mais ponctuée de quelques crises au retour de l'école, notre grand petit dernier s'étant tellement dépensé qu'il nous revient épuisé... Et puis, de nouveaux projets se dessinent qui emplissent d'espérance, que ce soient des projets professionnels pour lui, extra-professionnels pour moi ou pour la famille. Des presque rien, un sourire, un regard qui brille, une note d'espoir, une phrase que l'on chantonne, ce je ne sais quoi qui appelle la reconnaissance.

Heureusement il nous reste le merveilleux...

2011-08-25T22:15:00.000+02:00

escapade et expérience

2011-08-22T22:16:00.000+02:00

photos prises par delphine, delphine et delphine. Sans doute de piètre qualité, mais j'aime ce qu'elles dégagent...

Nous avons fait une escapade avec les enfants le week-end du 15 août. Le romantisme des photos ne vous guide-t-il pas sur notre destination? Vraiment?
Si je vous dis Byron... Ah, ça y est! Vous avez saisi. Nous sommes partis en Ferry, histoire de faire rêver les plus jeunes. Balades pas trop loin de Douvres, afin de ne pas perdre un temps précieux en voiture. Sandwich, Canterbury, Leeds, Hastings et Rye ont été de belles découvertes. Si vous demandez aux enfants ce qu'ils ont retenu de leur escapade, ils vous répondront: le bateau, les pirates (tunnels des contrebandiers d'Hastings) et le porridge. Et enfin Colin, le charmant maître d'hôtel qui les a de suite adopté.
J'ai fait une petite expérience sur le chemin de retour de Leeds; je n'en ai pas encore tiré de conclusion définitive.
Nous avons eu la bonne idée de visiter ce château de rêve le matin. Bien nous en a pris: au moment de partir, nous avons croisé des bus entiers qui déversaient des centaines de passagers marqués du logo de Cambridge (sans doute l'université d'été). Le long sentier reliant les parkings au château devait bien faire 3 m de large. Nous avancions, trois de face entrant dans la propriété, un de front se dirigeant vers la sortie. Nous étions de front. Les trois de face occupaient respectivement 2,80m du sentier, les enfants et moi-même avancions en file indienne sur les 20 cm restants. Chaque fois que nous croisions une brochette d'arrivants, nous descendions du sentier pour faire quelques pas dans l'herbe.
Je me suis demandé ce qu'il se passerait si je restais sur mes 20 cm de sentier sans m'écarter. J'ai essayé. J'ai commencé à heurter épaule après épaule, sans discontinuer. Personne ne bougeait ni ne se retournait pour s'excuser. Je marchais, le regard baissé, le pas décidé et bing et bang que je te heurte et te cogne. Pour finir, comme je ne voyais aucun changement dans le comportement de mes vis-à-vis, j'ai recommencé à descendre du sentier dont j'occupais 20 malheureux centimètres pour céder ma place aux autres. Je ressentais de l'amertume envers la condition humaine entière, si symptomatiquement animale.
Leur comportement s'explique-t-il par le fait qu'ils se sentent plus forts, à trois de front? Ou est-ce le signe que l'indifférence suprême liée à l'individualisme dont notre époque est stigmatisée? Je n'ai pas encore la réponse... Si vous pouviez m'aider, je vous en serais reconnaissante, j'avoue être un peu perdue par rapport à une attitude qui me semble si peu humaine...

Confidences... (variante 2)

2011-08-19T21:00:00.001+02:00

Confidences surprises sur mon chemin..

Mon enfant, mon cher enfant, ce que j'ai à te dire n'est pas facile à exprimer, mais mon rôle de mère m'oblige à tenir ces propos. Si tu savais comme je t'aime! Mon amour pour toi m'a toujours encouragée à prendre ta défense, quelles que soient tes faiblesses et tes agissements. J'ai affronté le courroux de ton père, j'ai essuyé le venin des harpies du village, j'ai vendu des bijoux que je tenais de ma propre mère afin de payer tes dettes de jeu. Mais il y a une chose que je ne puis tolérer, c'est que tu entaches la réputation d'une jeune fille. Alors, agis en conséquences, ou tu ne pourras plus compter sur mon soutien.

Confidences... (variante)

2011-08-19T20:59:00.000+02:00

Confidences surprises sur mon chemin...

Pardonnez ma tenue, Madame. C'est miracle si j'ai pu échapper aux rebelles. Voyez, il ne me reste qu'un drap pour me vêtir. Si je viens vers vous sans même prendre le temps d'endosser une tenue décente, c'est, Madame, afin de vous dire que votre fils bien-aimé, mon ami, est un héros. Sans lui, je ne serais pas à vos côtés. Je serais sans doute allongé dans une quelconque rigole charriant eau souillée, larmes salées et sang versé.
Madame, ce que j'ai à vous dire... ce que je dois vous transmettre...
Tremblez! pleurez! Les mots ne peuvent franchir le seuil de mes lèvres raidies par la souffrance. Mais vous savez, n'est-ce-pas? Alors unissons nos peines et portons sa mémoire avec dignité.

Confidences

2011-08-19T17:26:00.000+02:00

Confidences surprises en chemin...

Séchez donc vos larmes, ma Mie, ma Douce, mon Ame. Nous n'avons rien à nous reprocher. Rien ne sert de battre sa coulpe; calmez-vous, ma Vie, votre pouls, cheval affolé, s'emballe. Rentrez donc ces soupirs, rangez cette mèche folle qui éteint votre regard. Votre main tremble, permettez que j'y pose mes lèvres, que je vous réchauffe encore une fois. Allons-nous-en, quittons la ville, les devoirs corsetés, les rumeurs et les humeurs de votre père. Le monde nous tend les bras, courons vers la lumière.

A quoi bon...

2011-08-16T16:17:00.000+02:00

A quoi bon raconter les souvenirs qui me hantent, l'émotion qui m'étreint avec tant de force que j'étouffe parfois, les joies qui me font pleurer et les peines qui me dessèchent, les parfums qui tournoient et les couleurs qui chantent -les entendez-vous ?
Avant, les billets se bousculaient dans ma tête, n'attendant que le bon vouloir de mes dix doigts pour prendre forme. Leurs sujets étaient souvent insignifiants, émanant du quotidien, le mien. Mais ils étaient un lien, sans doute ténu, entre vous et moi. Ils nous ont permis de nous apprivoiser, de nous découvrir sous différentes facettes, pour finir par nous connaître mieux que nous ne connaissons certains de nos proches.
J'ai eu la chance de rencontrer quelques amis blogueurs, toutes d'agréables surprises.
"Tu devais avoir cette voix-là", me dit Célestine en franchissant le pas de notre porte. Cela m'a fait sourire. Les mots seraient-ils les messagers de notre voix?
Alors, pour ça, pour maintenir le fil et le consolider, pour lire votre voix et entendre battre votre coeur, j'ai décidé de continuer à publier quelques petits riens, encore et encore...

Lectures: "Murambi, le livre des ossements" Boubacar Boris Diop et "Une enfance africaine" de Stéphanie Zweig

2011-08-03T13:00:00.001+02:00

photo trouvée quelque part sur la toile

Les vacances sont synonymes de repos, de découvertes, de parfums inédits, de saveurs nouvelles, de lectures. Comme je m'en voulais de n'avoir pas pris le temps de préparer celles-ci! Je fis donc confiance au présentoir de la bibliothèque. Ce furent de bonnes surprises.
Le roman d'Antonio Munoz Molina me tomba cependant assez rapidement des mains, tant je ressentais de frustration à le lire dans sa traduction.
Siri Hustvedt, avec "tout ce que j'aimais" est resté en attente.

J'ouvris "Murambi, le livre des ossements" de Boubacar Boris Diop pour ne plus le refermer. J'ai cependant été tentée de le laisser à plusieurs reprises, tant certains passages en étaient éprouvants. Ils l'étaient davantage par l'évocation que par la description. Évocations chantées, criées, marmonnées par ces victimes du génocide rwandais, toutes blessées dans leur chair, dans leur coeur, dans leur intelligence ou dans leur âme. Mais en filigrane on décèle une étincelle d'espoir, résumée par un sage du livre des ossements:

"C'est bien de se rappeler certaines choses. Cela aide parfois à trouver son chemin dans la vie. (...) On sait quelles épreuves il a fallu surmonter pour mériter de vivre. On sait d'où on vient."
Et l'auteur dans sa post-face:

"Le devoir de mémoire est avant tout une façon d'opposer un projet de vie au projet d'anéantissement des génocidaires et le romancier y a son mot à dire."
J'ai continué à parcourir les chaudes terres africaines en compagnie de Regina Redlich. Regina est une enfant juive allemande, contrainte de fuir cet autre génocide. refugiée au Kenya avec ses parents, elle évoque son attachement à cette terre d'accueil qu'elle aura immédiatement dans la peau. De la première page à la dernière, l'auteure de cette autobiographie nous entraîne dans une ronde d'images et de métaphores plus savoureuses les unes que les autres, nous plongeant au coeur de l'âme africaine. ce livre est un chant, un chant d'amour où la vie est magie et sagesse tout ensemble.

"Une enfance africaine" de Stépahie Zweig

"-Tu me donnes ton manteau, Bwana?
-Ce n'est pas un manteau, c'est une robe. Un homme comme toi doit porter une robe.
Owuor essaya aussitôt de prononcer le mot nouveau. Comme il ne venait pas de la langue des Jaluo et que ce n'était pas non plus un mot swahili, sa bouche et sa gorge éprouvèrent de grosses difficultés. La memsahib et l'enfant se mirent à rire. Rummler ouvrit lui aussi une large gueule, mais le bwana qui avait envoyé ses yeux en safari était comme un arbre trop petit encore pour abreuver sa cime à la fraîcheur de vent.
-Robe, dit le bwana, il faut répéter le mot souvent et tu sauras le prononcer aussi bien que moi.
(...)-Owuor, c'était ma ma robe avant que je devienne un bwana. Je portais la robe à mon travail.
-Robe, répéta Owuor, heureux que le bwana ait enfin compris qu'il fallait dire deux fois les mots agréables."

"Quand le bwana parlait de la guerre, il parlait aussi toujours de son père. Alors, il ne regardait jamais Kimani; il tournait ses yeux vers la haute montagne, mais il ne voyait ni le sommet, ni la neige. Il parlait avec la voix d'un enfant impatient qui veut avoir la lune le jour et le soleil la nuit, et il disait:
-Mon père meurt.
Ces paroles étaient aussi familières à Kimani que son propre nom et, même s'il se donnait beaucoup de temps avant d'ouvrir la bouche, il savait ce qu'il avait à dire. Il demandait:
-Ton père veut mourir?
-Non, il ne veut pas mourir.
-Un homme ne peut pas mourir s'il ne le veut pas, répondait Kimani à chaque fois.
Au début, il avait montré ses dents en parlant, comme il le faisait toujours quand il était heureux; pourtant, avec le temps, il avait pris l'habitude de faire sortir un soupir de sa poitrine. Ça le tracassait que son bwana, un homme qui savait tant de choses, ne soit pas assez intelligent pour comprendre que la vie et la mort n'étaient pas l'affaire des humains, mais seulement celle du puissant dieu Mungo.
Plus encore que les journaux, avec leurs images de maisons détruites et d'hommes morts, il voulait que son bwana lui montre des lettres. A l'arrivée du bwana à la ferme, il croyait qu'une lettre était semblable à une autre lettre. Maintenant, il n'était plus aussi bête. Elles n'étaient pas comme deux frères sortant ensemble du ventre de leur mère. Les lettres étaient comme des hommes, jamais pareilles.
Ça dépendait des timbres. Une lettre qui n'en avait pas n'était qu'un morceau de papier et ne pouvait pas partir en safari, même un tout petit. Un timbre seul, avec l'image d'un homme aux cheveux clairs et au visage de femme, parlait d'un voyage que l'on pouvait faire avec ses pieds. C'était le genre de lettres que Kimani rapportait souvent de la duka de Patel. Elles venaient de Gilgil et c'étaient les lettres du bwana qui faisait danser son gros ventre quand il riait et qui avait une memsahib qui chantait mieux qu'un oiseau. (...)
Kimani savait qui avait écrit la lettre avant que le bwana le lui dise. Les yeux de son bwana brillaient comme de jeunes fleurs de lin quand les lettres étaient de la petite memsahib et sa peau ne sentait jamais la peur. (...) Et il y avait un timbre qui, à lui seul, était capable, plus que tous les autres ensemble, de mettre le bwana en feu. (...) Kimani aimait regarder longuement ce dernier timbre. L'homme paraissait vouloir parler et avoir une voix capable de rebondir avec force contre la montagne. Dès que le bwana apercevait ce timbre, ses yeux devenaient des trous profonds et il devenait aussi raide qu'un homme qui a oublié comment on se défend et qui se retrouve en face d'un voleur fou de colère qui le menace d'une panga fraîchement effilée."

images

2011-07-24T20:54:00.000+02:00

photo prise par Amaury

Comment mettre en mots toutes ces merveilles que nous retrouvons année après année? Chaque passage apporte son lot de surprises et de découvertes, nous laissant toujours plus amoureux de cette terre aride et exigeante. Cette fois-ci, les olives et les cascades ont bondi jusqu'à nous, nous interpellant avec insistance. La nature, plus encore que l'architecture pourtant époustouflante, nous ensorcelle. Lorsque le temps le permet -c'est-à-dire au lendemain d'un orage qui contribue à rafraîchir la température- et maintenant que nous ne sommes plus tributaires des siestes et des poussettes, nous flânons, escaladons, sautons de rocher en rocher, mettons notre vertige de côté pour admirer ce que l'homme ne peut créer et nous laisse muets d'admiration. Les aigles et les vautours tournoient au-dessus de nos têtes alors que nous tentons d'immortaliser ces images sur nos rétines et à l'aide d'un petit appareil photo rose (afin qu'Amaury ne me l'emprunte pas, ce qui est complètement loupé). En voici quelques unes, qui nous permettrons de tenir le coup sous le ciel trop souvent gris et pluvieux de notre pays (Célestine en a fait les frais).

Saxo, essences, "Red sky at night" de David Gilmour

2011-07-19T23:23:00.002+02:00

Je vais vous confier quelque chose.
J'aime la musique, cela ne surprendra personne. J'aime le violon, le piano, la clarinette et la voix, mais le saxo, ah, le saxo...
Griffure de l'âme, douce mélancolie, caresse des sentiments, bienveillante langueur au parfum de liberté, obscure lumière qui creuse les côtes de notes ensorcelées, ciel rouge déchiré, saxo, si intensément humain.

J'ai proposé à tous les miens d'en faire. Mon Grand préfère le sport, lire et faire des maquettes, Pitchounette a choisi le piano et l'équitation alors que Chenapan réclame un tambour que nous tardons à lui offrir...
Reste moi. Ben oui, pourquoi pas? Vous me voyez avec un saxo? Ce serait bien non? J'espère pouvoir être un peu plus performante qu'avec le cor de chasse qui n'a émis qu'un profond soupir lorsque je me suis essoufflée dessus. Comme la tondeuse que je n'ai jamais réussi à faire démarrer, malgré mes muscles bandés. D'accord, c'est une excuse pour ne pas tondre, mais quand même. Le tracteur de mes parents, il suffisait de tourner la clé et voilà, on était parti pour des heures de tonte au rythme de nos écouteurs et du chant des oiseaux.
Jouer du saxo, ce serait également un excellent dérivatif à toute velléité de fumer.

Savez-vous pourquoi je n'étais pas trop triste de quitter l'Espagne cette année? En faisant notre lessive quotidiennement, j'enfermais dans nos valises le soleil , le chant des grillons, le souffle du vent langoureux, l'odeur des olives et de la terre assoiffée, l'empreinte des étoiles et de la pleine lune, un peu de terre et de chlore, quelques cailloux, des amandes oubliées et des batons de sucette.
A notre retour, j'étais impatiente d'en soulever le couvercle, afin d'en réceptionner les essences.
Malgré la pluie, elles ne se sont pas enfuies. Elles étaient bien là, au rendez-vous!

Muda

2011-06-15T21:49:00.000+02:00

photo empruntée à mon ami talentueux Dam

Il arrive qu'on ait tant de choses à dire qu'on préfère les taire. Il arrive qu'on ait tant de choses à faire qu'on agit en se taisant. Il arrive qu'on ait envie de dire mais que ce ne soit pas le lieu, pas le moment non plus.
c'est ce qui m'arrive aujourd'hui.
Merci pour votre présence, vous m'êtes tous très chers et je ne vous abandonne pas, même si je me fais plus discrète...

"Father and Daughter" Directed by Michaël Dudok De Wit

2011-06-14T18:18:00.000+02:00

Superbe court-métrage envoyé par Colo pour notre plus grand bonheur!

I just love...

2011-05-30T19:10:00.000+02:00

....this song and this video. Enjoy!

Kitty Daisy & Lewis "(Baby) Hold Me Tight"

Burn-out et développement personnel

2011-05-15T15:36:00.006+02:00

photo empruntée à voir ou regarder

Prendre le temps de se reposer pour mieux s'envoler...
-"As-tu lu le livre de mon fils?", me demande mon voisin de table en me fixant de ses yeux irradiant de bonté.
-"Ahem, en fait, je comptais le faire, mais n'en ai pas encore eu le temps", suis-je obligée de répondre afin d'éviter le mensonge.
Au fond, ce n'est pas si faux, car le sujet du livre m'intéresse aujourd'hui, alors qu'hier, lorsqu'on m'en parlait, je n'avais qu'une envie, celle de sourire. ("encore un de ces pseudo-philosophes qui se prennent au sérieux", me disais-je, à tort bien entendu).
"Tomber plus haut" de Guibert del Marmol traite de burn-out. De son burn-out à lui et de la tumeur au cerveau qui en a résulté. Chef d'entreprise, sa carrière a été mise entre parenthèse involontairement, puis volontairement. Car Guibert a voulu approfondir les causes du burn-out et surtout trouver des solutions à ce mal contemporain. Trouver des solutions en soi mais aussi dans notre contexte professionnel.
Je m'arrêterai là, car si je me suis empressée de commander le livre, j'avoue ne pas encore l'avoir lu bien que, tous les jours, il me fasse de l'oeil sur la table basse du salon. Mais je peux déjà transmettre que Guibert est devenu "consultant en gestion du changement" et qu'il connaît un franc succès, ce qui me réjouit pour les conséquences professionnelles que ce succès peut engendrer.
Je disais que c'était un sujet qui m'interpellait particulièrement ces temps-ci. Une de mes amies proches est atteinte de burn-out depuis quelques mois. Directrice du Marketing dans un secteur spécifique, elle a toujours porté job et famille à bras-le-corps. L'âge venant, de jeunes loups aux dents longues se font leur place en croquant tout ce qui est sur le chemin, ils coûtent moins cher, ils apportent des idées et du sang neuf, mais qu'en est-il de l'expérience et de la sagesse? "On n'a pas le temps", "il faut un rendement immédiat", lui répond-on, alors qu'on lui offre une promotion qui la met sur une voie de garage. Ces changements et le harcèlement qui s'ensuit, additionnés de remises en question familiales essentielles ont eu raison d'elle. Aujourd'hui, elle a l'humilité et la force de chercher une raison d'être dans des choses sans doute plus essentielles. "Arrête de vouloir exister par tes actions", lui conseille la personne qui l'accompagne dans cette remise en question. J'ai aimé ces paroles et me les suis appliquées également: par quoi est-ce que j'existe? Et pourquoi? Je ne vous répondrai pas en ce qui me concerne mais vous encourage à vous poser cette question à votre tour.
Last but not least, comme disaient systématiquement mes anciens collègues irlandais, j'ai lu les deux livres de Laurent Gounelle: "L'homme qui voulait être heureux" et "Dieu voyage toujours incognito". J'ai dévoré le premier dont j'ai aimé les préceptes si évidents qu'on les oublie trop souvent. Amusant, il se lit facilement tout en vous enrichissant à chaque page. L'enrichissement qui vient de la simplification, justement. A conseiller sans modération. Le second m'a semblé plus poussif, sans doute parce que je l'ai lu à la suite du premier. J'ai cependant aimé l'analyse du métier de recrutement qu'il semble connaître de l'intérieur -comme moi. Excellent malgré tout.
En discutant avec mon ami et cousin Igor, nous nous sommes rendus compte que nous attendait le même livre, pourtant assez peu commun. "L'art de vivre en harmonie" d'Anselm Grün, dont le titre tout autant que son appréhension du sujet nous ont séduits.
Tous traitent de bonheur, d'harmonie, de sérénité, là où nous sommes sollicités par le rendement et la réussite. J'ai déjà abordé la question du burn-out il y a quelques mois, cependant, ne vous en faites pas. Si ce sujet m'interpelle, c'est sans doute l'âge, l'entourage et le métier qui veulent ça. Personnellement, depuis que je travaille à mi-temps, je suis comme un poisson dans l'eau, épanouie dans ma vie de famille, ma vie de femme d'intérieur et ma vie professionnelle. Si j'ai été si silencieuse ces derniers jours, c'est justement parce que mes journées sont trop pleines...

Identité

2011-04-20T21:37:00.000+02:00

"Critiquée pour son manque d'efficacité, la Coopération au développement n'a jamais été aussi populaire auprès des jeunes occidentaux ." sous-titrait le journal de ce week-end.
Pourquoi tant de jeunes s'investissent-ils dans des projets de coopération? Et quelle en est l'utilité?
Moi-même, je suis partie à plusieurs reprises travailler dans un dispensaire avec une poignée d'étudiants belges et autochtones. Qu'en ont retiré les gens que nous avons côtoyé? Rien. Ou presque rien. Les vaccins, les consultations, les désinfections, les enseignements n'ont sans doute pas laissé beaucoup de traces. Une goutte d'eau bien vite évaporée. Une goutte d'eau? Mais oui! Maintenant qu'on en parle, je me souviens.
Il était une fois une jeune femme un peu simplette vivant dans le bidonville d'Asunción.Cette jeune femme, m'expliqua sa voisine, recevait de nombreuses visites; de ces visites furtives, où les hommes déboutonnent et reboutonnent leur pantalon. Les hommes étaient de plus en plus nombreux à passer le pas de ce qui lui servait de porte. La jeune femme un peu simplette n'aimait pas ces visites. Malgré le gourdin de la voisine et son oeil vigilant, on ne pouvait les empêcher: la jeune femme un peu simplette n'avait pas été baptisée. Elle n'avait pas été déclarée non plus. Elle n'existait pas. Elle n'était personne. Comme elle n'était personne, les hommes abusaient de la situation et d'elle par la même occasion. C'était évident: elle ne pouvait porter plainte puisqu'elle n'existait pas, disait la voisine. Nous étions suivies d'une nuée d'enfants qui sautaient en piaillaient, tandis que j'essayais de saisir les nuances d'une situation au fond très simple. Je finis par m'en ouvrir à une jeune étudiante en droit de là-bas. En un tour de main, l'étudiante régla la situation: elle accompagna la jeune femme un peu simplette dans les arcanes et les couloirs de l'administration, distribuant papiers et formulaires pour finalement obtenir gain de cause. La jeune femme était devenue quelqu'un. Elle pourrait par la même occasion déclarer son enfant qui serait aussi quelqu'un et ne subirait sans doute pas le même sort, puisqu'il aurait un nom. Un nom dans un registre ou sur un disque dur. C'était aussi simple que cela. Mais il fallait le faire. Se rendre disponible, trouver les solutions, les bonnes personnes et surtout s'intéresser à personne.
Suite à cette aventure, le dispensaire proposa des consultations juridiques deux fois par semaine.
Alors, l'utilité de tous ces projets? On ne la reconnaît pas toujours. Mais j'ai l'intime conviction que les regards échangés, les sourires, les oreilles et les mains tendues, les cadeaux acceptés de part et d'autre seront toujours vecteurs de plus d'humanité.

Demain

2011-04-13T17:39:00.008+02:00

Mains empruntées à un blog où j'ai bien aimé me balader

Quand nous serons demain mes mains, ces mains posées indéfiniment sur la jupe de gros drap, craquelées tavelées ridées bleutées usées par le travail et l’amour, tremblantes de fatigue d’incertitude de caresses rentrées de torsions angoissées de larmes camouflées, ces mains reconnaîtront le moment, son souffle suspend le temps. Attends, retiens cet instant où elles encadreront ton regard chantant suivront le tracé de ton sourire dansant et de ton front lumineux cueilleront les étoiles pour oindre tes paroles d'une tendre harmonie. Ces mains alors ces mains se détendront se poseront s’uniront sur mon cœur éteint demain.

Education sentimentale

2011-04-09T19:21:00.000+02:00

Le baiser de Brancusi

Il y a quelques semaines, mon grand, onze ans depuis peu, me demande tout de go: "Mommy, c'est quoi, une relation s*xuelle?"
Glourps, failli avaler mon chewing-gum (pas très élégant, je vous l'accorde, mais cette mastication intempestive me reste encore de l'arrêt de la cigarette). Bref, je rattrape le chewing-gum à temps et lui réponds que c'est une question tout à fait légitime mais que je préfère en parler à tête reposée plutôt qu'en cinq minutes, dans la voiture.
Le soir, j'en parle à son père. N'est-ce pas une conversation à avoir entre hommes? refus catégorique de sa part.
-On va lui donner des idées...
-S'il pose la question, c'est qu'il est prêt à recevoir une réponse.
Bref, on tourne en rond.
On me suggère de lui donner à lire Titeuf "le manuel du zizi sexuel" de Zep. J'en connais plusieurs qui l'ont offert à leurs fils. Je refuse. Pour plusieurs raisons. Dans une phase cruciale de l'éducation, n'est-ce pas démissionner de son rôle de parent que de balancer une BD entre les mains de son fils en lui disant qu'il y trouvera les réponses à toutes ses questions? Et puis, c'est une BD vulgaire, "trop crue" comme le rapportent certaines mères, qui chosifie l'amour à l'aide de dessins franchement repoussants. Mais c'est vrai, on parle de s*xe, pas d'amour! Pourquoi vouloir dissocier les deux? Il ne s'agit pas de parler de choux et de petites abeilles, bien sûr, mais on peut aborder la question avec des mots simples, sans fioritures, en essayant de transmettre ce que l'amour a de beau et de sacré. Vous rigolez? Je suis ringarde? Ça veut dire que l'amour, c'est ringard!? Tant pis. Moi, je reste persuadée qu'un enfant à qui on parle d'amour (le s*xe en fait partie sans le remplacer) sera un bon amant, parce qu'il sera à l'écoute de l'autre et saura répondre à ses attentes, sans pudibonderie, mais sans violence non plus...

"Brother Sparrow" Agnès Obel - déviations

2011-04-05T19:35:00.000+02:00

Qui a dit que le Belge était un empêcheur de tourner en rond? Notre Avenue envoie de nombreux signaux pour prouver le contraire. Ou serait-ce notre jeune amoureux (à qui sa dulcinée a dit oui) qui en aurait encore la tête chamboulée? Ou plutôt les vaches en mdf qui broutaient dans le rond-point voisin? (elles n'ont pas eu l'heur de plaire à quelques habitants du quartier dépourvus de rêve et d'humour. Dommage, tous les matins, elles nous mettaient en joie!)

photos de mauvaise qualité mais tellement explicites...

Malte, "Le passage se crée" d'Alain Rohand, "le livre des brèves amours éternelles" de Makine, "le prix à payer" de Fadelle, "Le chant de Malabata" d'Armelle Hauteloire.

2011-03-28T22:22:00.004+02:00

Semaines intenses à Malte, au boulot et chez nous. Nombreuses lectures enrichissantes, sentiment de plénitude, et puis ce printemps qui caresse l'idée de s'installer doucettement...

Malte, ses villes en pierre calcaire, en pierre lumière; Malte, son carnaval exubérant et bon-enfant (on ne nous avait pas dit qu'il durait trois jours et trois nuits et que tous les îliens se rendaient à la capitale à cette occasion. Fameuse (dés-)organisation...). Malte, ses innombrables églises aux coupoles généreuses; ses bus jaunes amenés à être supprimés -UE oblige!; son flegme rigide et so British conjugué à l'insouciance méditerranéenne, ses fortifications, ses vestiges néolithiques, ses abris creusés de main et de peur d'homme, sa mer tour à tour rugissante et murmurante, léchant et creusant la roche, créant d'innombrables caches irisées où viennent se recueillir les coraux et les amoureux, Malte la jolie, la convoitée, la fortifiée, à la croisée des chemins et des civilisations, malgré un froid et un vent extrêmes, nous avons aimé te découvrir!
De merveilleuses lectures ont accompagné ces quelques jours de repos et les semaines qui leur ont succédé.
Le passage se crée d'Alain Rohand (AlainX) m'a ému. Les lettres qu'il adresse à ceux qui, volontairement ou involontairement, ont accompagné sa maladie ne laissent pas indifférent. J'en ai eu le coeur et le corps serrés, mais c'est en lisant les lettres adressées à sa mère que les larmes se sont libérées. Sans m'en rendre compte, j'ai traversé son expérience avec mon regard et ma sensibilité de mère, une mère qui a aussi connu des angoisses et des souffrances rentrées pour les siens. Je l'admire d'avoir écrit ce témoignage, comme je l'admire d'avoir choisi la porte du courage, celle de la normalité, alors qu'il aurait aussi bien pu choisir de franchir à jamais la porte de la différence et de l'handicap. Merci Alain pour cet écrit qui remet en question et permet de relativiser nos propres expériences.
Il fut suivi par le Livre des brèves amours éternelles d'Andrei Makine, dont le titre me séduisait autant que l'enthousiasme de Mathéo. Je n'ai pas été déçue. Par petites touches, l'auteur dépeint avec une exquise délicatesse les ombres mais surtout les quelques rais lumineux qui ont enrichi sa jeunesse d'orphelin communiste parfaitement endoctriné mais finalement pas tant que ça parce que toujours humain, parce que sensible au tremblement d'une lèvre, au battement d'une paupière, aux vibrations de l'attente, à l'éternel qui se révèle non pas dans l'étreinte mais dans sa signification. Cette subtile révélation en fait l'humain qu'il est devenu, une découverte pour moi.
Ma tournante de livres m'a attribué Le prix à payer de Fadelle dont on a déjà beaucoup parlé. Je ne l'aurais pas choisi: encore une conversion un peu gnangnan... mais comme je l'avais sous la main, c'était le moment de l'ouvrir. Je ne l'ai plus refermé. Ce témoignage actuel et sans fioritures est d'une force et d'une humanité difficiles à concevoir. Il vous met face à vos engagements, quels qu'ils soient; il vous met face à la vérité, celle qui habite tout homme et qu'il a le devoir de chercher ; il vous confronte au courage et à l'amour, il vous rappelle aussi que vous êtes peu de choses et unique à la fois. Après avoir combattu contre tous, y compris ses frères, il a encore un combat à livrer, cette fois contre lui-même. Le pardon serait-il le prix de la paix?
"Le Chant de Malabata" (couronné par l’académie française) d'Armelle Hauteloire berce mes soirées de son air mélodieux. Est-ce la proximité des mots ou leur musicalité qui génèrent un sens nouveau et m’entraînent dans cette chanson de geste d'un autre âge mais de tous les âges. C’est l’histoire mille fois vécue d’un homme et d’une femme. Armelle réussit le prodige de la transfigurer et toutes ces vies, toutes ces histoires deviennent l’Histoire de l’Homme et de la Femme. Les mots me manquent pour dire mon admiration. Heureusement, d’autres l’ont fait avant moi qui ont reconnu les qualités de ce chant exceptionnel et comparable au « cantique des cantiques » « avec des accents neufs, plus intime encore » (Jean Guitton)

"Consolation 3" de Liszt interprétée par Horowitz

2011-03-17T19:08:00.001+01:00

Les mots manquent, reste la musique...

Tribulations et petites réflexions d'une (jeune) femme (un peu moins) pressée...

2011-03-01T21:52:00.000+01:00

"C'est encore loin?" emprunté à Voir ou regarder.

Pour ceux qui ne le savent pas encore, la (jeune) femme qui écrit ces lignes a la chance d'être passée à mi-temps début janvier. Beau cadeau d'anniversaire n'est-ce-pas?
"Mais que vas-tu faire de tout ce temps?" lui demandent certains amis paniqués. Et ils lui trouvent déjà de nouvelles occupations. "Tu pourrais être indépendante complémentaire et travailler dans telle boîte, ils en ont bien besoin, chez nous il y a tel et tel chantier en cours qui attend un profil comme le tien..." Mais non, non non, merci, qu'ils se rassurent. Maintenant qu'elle en a, du temps, il lui file entre les doigts. Les ourlets défaits, les plats mijotés, la maison à retaper, les devoirs, les enfants à consoler et à guider, ça prend du temps! Et puis, remplacer la lecture, le rêve et la méditation par de la consultance, la lumière, les sourires, la main tendue par du bizness, franchement, qui accepterait ce deal?
Courir pour retrouver le temps perdu, c'est un peu ça pour le moment... Hyper speedée par un job aux horaires compressés, elle grimpe dans la voiture en balançant clés, badge et sac à main sur le siège passager. Démarrage en trombe, surtout être à l'école avant le début de la garderie!
Elle repense à l'article sur le slow management qu'elle a parcouru, la fourchette entre les dents. Ah si seulement. Pas sûr qu'on y arrive dans les décennies qui viennent. L'innovation et la rapidité sont devenus les facteurs essentiels de la réussite. Pourtant on a assez prouvé que les décisions prises dans la précipitation et à court terme sont néfastes. Encore faut-il prendre le temps de la réflexion. On ne le trouvera jamais ce temps, il faut l'attraper. Bien, elle cherche son grand, puis passe par l'école des deux autres et file à la pompe à essence. Mais qu'est-ce qu'elle raconte la journaliste? Facebook a remplacé les blogs? Avant, tout le monde avait un blog mais c'est dépassé? Comment, mais comment peut-elle comparer les deux? Elle n'a franchement rien compris! Bien sûr, il y a blog et blog, c'est ce que rappelait Coumarine à un débat à la Foire du Livre. La voiture ralentit curieusement. Un peu déçue par la fin du "Cercle littéraire des amateurs d'épluchures de patates", pourtant qu'est-ce qu'elle s'est délectée tout au long de sa lecture! A prêter à Bonne-maman, absolument. Qu'est-ce qu'elle a pensé des "Hommes et des dieux"? L'interroger à ce propos. Trop longtemps sans la voir, d'ailleurs. Lui téléphoner cette semaine. Quelques crachotements, deux éternuements, le véhicule repart pour s'arrêter définitivement quelques mètres plus loin. Elle enclenche le démarreur. Quelques toussotements puis... rien. Elle fait signe à la police montée qui croise la voiture -en travers de la route- qu'elle est totalement impuissante. Ca commence à claxonner derrière. Les chevaux s'énervent. Elle réessaie de démarrer. Rheuheuheuheuh. Toujours rien. Les chevaux s'agitent de plus belle. Rheuheuheu. Ils se cabrent, n'ont pas l'air du tout d'apprécier les caprices du moteur. Bon, ça va, elle a compris, elle s'arrête. Surtout éviter la casse. Et puis, pas trop envie de noyer le moteur. Trois "baas" s'avancent. "On va vous pousser, Madame". Pas très rassurée, elle vire son sac de la banquette tout en acceptant avec reconnaissance. Derrière leurs muscles et leur mine patibulaire se cache certainement un bon fond. Oui, mais leurs muscles ne sont pas très efficaces, dis donc. Elle s'accroche au volant, ça n'a pas l'air d'aider. Normal, le frein à main électronique (notez l'antilogie) est enclenché. Pas moyen de l'ôter. Tant pis, on restera au milieu de la route, attendant le bidon porté par son sauveur à la mine renfrognée -doux euphémisme...

Quel cirque cette foire (du livre)!

2011-02-18T19:44:00.001+01:00

Aujourd'hui, foire du livre! Le vendredi, on évite la foule des soirs et des weekend... En plus j'ai appris que Coumarine dédicaçait ses livres de une à deux, plus aucune hésitation possible. En métro, c'est plus simple, sans doute plus rapide et puis un peu de marche ne me fera pas de mal.
Me voilà assise à la seule place encore disponible dans la rame. Hé, ils ont rétréci les places, qu'est-ce qu'on est serré! Je sens la fesse de ma voisine déborder sur ma cuisse, j'aime pas trop. Puis je me rends compte qu'elle est énorme et occupe son siège et la moitié du mien. Sa graisse déborde un peu plus sur moi, punaise, ça ne me plaît absolument pas, je n'arrive même pas à lire le journal tellement elle m'étouffe. J'essaie de relativiser. La pauvre, elle n'y peut rien, elle doit se sentir encore plus mal que moi... Enfin j'imagine. Ses copines -des marocaines- hurlent des histoires de mecs; elle écoute et intervient rarement. Les hurleuses ne regardent pas trop cette voisine pourtant bien visible. Mes pensées vagabondent et mon regard se pose sur un homme qui éternue bruyamment. La morve jaillit de son nez tel un volcan en éruption. Beurk, mais qu'est-ce que je fous là? J'en suis à me demander si je suis une extra-terrestre, quand un homme, un Congolais je crois bien, me réconcilie avec l'humanité: il cède sa place à un couple de personnes âgées. Tout simplement. Mais dans cette cohue et ce manque de respect, c'est beau. C'est nécessaire.
Dix minutes de marche. Je suis perdue, mon sens de l'orientation renommé (hum!) ne me dit pas si je dois remonter le boulevard ou le descendre. Je ne me sens pas très à l'aise dans ce quartier. Heureusement Paris m'a appris comment éviter les dingues, les dangereux, les sales types qui te plantent leur truc dégueulasse dans le dos, les pickpockets et tous les autres aussi. Tu ne regardes personne dans les yeux, tu te colles à la paroi du métro, tu es très affairée, tu sais où tu vas et tu te déplaces rapidement. Si t'as l'air d'une touriste ou si tu joues les midinettes, c'est foutu. Ouais, mais là, je ne sais pas dans quelle direction aller et j'ai franchement pas envie de me paumer... Bon, je finis par demander mon chemin dans une boutique et je fonce sans accroc jusqu'à la foire.
Vendredi, foire tranquille? tu paaarles! Et les écoles alors? J'arpente, je regarde, je feuillète, y a trop de trop. L'agencement des stands me semble totalement illogique, les baffles hurlent les discours des intervenants, trop de bruit, des caméras et des journalistes à éviter partout, baisser la tête, se détourner, éviter des gamins qui galopent à la recherche de cadeaux gratuits, se faire haranguer comme au marché, c'est trop. Je regrette d'être venue. Cette commercialisation du livre me déplaît. Profondément.
Je me fais aborder par un homme d'un certain âge au regard très bleu, il agite un bouquin, "Un sac de billes". Je regarde les livres éparpillés devant lui: Joseph Joffo encore et encore. Et si? mais oui, c'est bien lui, le héros de ma jeunesse. J'ai dû lire le "sac de billes" pas moins de cinq fois, d'autres de ses romans ont enchanté mes jeunes années. Nous entamons une discussion sympa, je crois bien que je le regarde avec les yeux émerveillés de l'enfance. Il me complimente, un peu trop, nous rions, je finis par lui acheter des bouquins qu'il me dédicace de sa plume nerveuse.
Un peu plus loin, je me fais apostropher par un gars qui essaie de me vendre sa BD. Lorsqu'il lit les titres que je tiens à la main, son expression passe de joviale à désagréable: "si vous lisez ce type, vous ne pourrez apprécier ma BD", me lance-t-il. "Et pourquoi ne pourrais-je apprécier les deux?". "Ce bandit? Jamais!". Interloquée, je quitte le stand, la reconnaissance que j'éprouvais pour ces belles retrouvailles avec mon enfance faisant place à un sentiment plus lourd... Rentrée à la maison, je fais une recherche sur la toile: je devais bien être la dernière à ignorer que Joffo n'a pas écrit seul ses livres... Quelle déception! En même temps, je ne peux oublier qu'il a enchanté mes jours et mes nuits et ça, ce n'est pas rien!
Mais Coumarine m'attend, j'abandonne une BD en pleine dédicace pour courir au stand que j'avais pris la peine de repérer, elle est bien là! Comme dans mon souvenir, comme dans ses écrits, simple et généreuse, disponible, spontanée, intelligente et sensible. Un très beau moment pour lequel je la remercie, beaucoup.
Elle a réussi à éclairer cette journée teintée de gris et à lui donner son sens. Et moi je me suis sentie enrichie, grandie.
Pour ça, tout ce cirque vaut la peine!

"Monsieur Han" de Hwang Sok-Yong

2011-02-16T18:40:00.001+01:00

photo empruntée à Voir ou regarder

C’est un goût de sang dans la bouche que j’ai tourné la dernière page de Monsieur Han, de Hwang Sok-Yong. Le sang de ses lèvres éclatées, refusant d’avouer ce qui n’est pas et n’a jamais été, fidèle à lui-même, étrange pantin disloqué, séparé des siens par le 38ème parallèle idéologique et géographique, accusé à tort de corruption, de trahison, désavoué par ses amis alors qu’il n’a qu’une chose en tête et dans le cœur : exercer son métier de médecin au mieux, pour sauver l’homme de la souffrance et de la mort, gagner honnêtement sa vie afin de subvenir aux besoins des sien. « Quand on part, c’est pour vivre ensemble, pas pour mourir ensemble », affirme-t-il à sa femme avant de s'en aller, seul. Tout cela lui sera refusé. Exilé dans son propre pays comme tant d’autres, sa droiture entêtée et proche de la naïveté ne cessera de se heurter aux dimensions les plus viles de l’être humain, sans jamais être entachées par celles-ci. Cette confrontation octroie une dimension tragique à une situation dramatique en soi. La bonté et l’honnêteté ne semblent apporter aucune rédemption, Han sombre peu à peu dans la déchéance, noyant sa solitude et son désenchantement dans l’alcool et les larmes en attendant que la mort vienne le cueillir dans sa misère.
Mais la rédemption, si elle n’est venue de son vivant, n’a-t-elle pas été insufflée à tout un peuple qui s’est maintenu grâce à la force d’âme d’hommes tels que Han ? Le style dépouillé de Hwang Sok-Yong, sa retenue même plongent le lecteur dans l’essentiel de l’homme et de ses sentiments, les pires comme les meilleurs.

« Lorsqu’elle reçut le télégramme annonçant sa mort, elle ne pleura pas. Ce qu’elle avait sous les yeux, c’était moins la mort de son père que la fin d’une époque ».

Etre artiste aujourd'hui...

2011-02-16T11:51:00.000+01:00

Le Petit Liseur Auguste Baud-Bovy, 1885

"Etre artiste aujourd'hui, c'est de l'autoproclamation", disait je ne sais plus qui sur les ondes. De l'autoproclamation!
Vous, mes amis qui écrivez, qui lisez, qui vous servez de vos mains, vos yeux ou vos mots, vous autoproclamez-vous des artistes? Plutôt artiste ou artisan, créateur ou bidouilleur, amateur, contemplateur, penseur? Dites-moi?
Et tant qu'on y est, quels livres exhumeriez-vous de votre pile à lire pour les enfouir dans vos bagages? Votre avis m'intéresse...
Je vous souhaite une souriante journée printanière.

"She" Charles Aznavour

2011-02-08T22:53:00.002+01:00

Dans de beaux draps

2011-02-01T19:17:00.000+01:00

Rêve devenu réalité, Elle a dit Oui! Le voilà dans de beaux draps et pour longtemps encore, ce cher voisin que quelques pâtés de maisons et d'appartements séparent de notre chaumière.
Peut-être nous croisons-nous le matin, sans doute me doublez-vous dans la file du supermarché du coin, impatient d'embrasser votre promise, ou essayez-vous chancelant de recouvrer l'équilibre après le passage de ma tornade hurlante...
Cette bannière triomphante criant votre bonheur nous met en joie et illumine nos matins gris.
Merci cher inconnu et bon voyage au pays des rêves devenus réalités...

"La lecture agrandit l'âme"

2011-01-24T19:01:00.001+01:00

La lecture de la fable de Jean-Pierre Saint-Ours

Prendre le temps de déchiffrer ma bibliothèque vivante et chacun des livres qu'elle contient (cf billet écrit précédemment), lire les émotions, les peines et les joies, traduire chaque geste, souligner les efforts et les progrès, contempler la mise en page et ses images, épousseter les mots inutiles ou blessants, relier larmes, rires et sourires, ordonner les humeurs inégales, humer les parfums d'encre, de jeunesse et de liesse, de tristesse parfois, imaginer une suite, réécrire une fin qui sera plus heureuse, prendre le temps de lire ceux que j'aime, c'est tout ce que je souhaite aujourd'hui et demain sans doute.

Tel un roman d'amour, tel le fruit mûr, la peau craquant sous la pression ensoleillée de la chair savoureuse, ils m'appellent et m'invitent à mieux leur offrir mes baisers.

Envie de tenir la main des miens, les aider à tracer les lignes droites et courbes, écrire les miennes et d'autres encore qui se donneront à lire un jour, si c'est pour un mieux, si Dieu le veut.
La lecture agrandit l'âme et un ami éclairé la console, disait un sage.

"Halleluyah" Damien Rice

2011-01-08T00:17:00.002+01:00

Petit latin et autre baratin

2011-01-03T19:14:00.001+01:00

Jacques bodoin - la table de multiplication

Premier jour au Lycée XXX :"Salut, je m'appelle Delphine et toi?"
-Bonjour, moi c'est Marie.

Elle me vouvoie, comme le font la plupart des étudiants lorsqu'ils ne vous connaissent pas. Pfouit, drôlement intimidant alors que chez nous on est immédiatement à tu et à toi.
Au fil de la discussion, elle m'apprend que sa mère est danseuse et son père comédien.
Pourquoi, mais pourquoi cet aveu? Chaque fois que je la croise, la panse de brebis farcie danse devant mes yeux et les tables résonnent à mes oreilles. Misère... Elle m'a accompagnée une année ainsi qu'une vingtaine d'autres hypôkhagneux! Je m'étonnais de les voir bosser aussi dur, dormant 5 à 6 heures par nuit.
La prof de latin était merveilleuse. Un peu caractérielle, mais d'une grande humanité pour chacun de ses étudiants. J'ai encore arpenté les couloirs de certaines expos en sa compagnie; nous dissertions sur la création, aussi pénible qu'un accouchement, disait-elle, j'ai su après qu'elle avait presque raison. La prof d'anglais, vieille fille coupée au bol, roulait les "r" et revendiquait son appartenance au groupe très sélect des MIF! Les MIF? Mais bien sûr, les Milk in first! Elle nous familiarisa avec Joyce, Virginia Woolf et tant d'autres. Celle de philo avait le regard dur, un pli amer au creux des lèvres, regrettant sans doute l'heure de gloire du communisme français. Nos lectures étaient en conséquence... Aucun souvenir du prof d'histoire, mais bien de son cours: 2ème moitié du 19ème, auquel j'ai à nouveau eu droit en licence. Et ils s'étonnaient que je connaisse si bien la matière... Mais surtout, écorchant nos oreilles, la voix stridente de la prof de français alors qu'elle imite Balzac essayant les mots dans son gueuloir. Elle sait prendre un ton et des gestes dramatiques, balaie avec superbe et en quelques heures la littérature française de ses balbutiements à sa déchéance post-moderniste. Comme elle nous les a fait aimer, ces auteurs et ces livres, alors qu'à ses yeux nous sommes tous des incultes, des ignares qui n'avons rien lus et tenez, une liste de cinquante titres à lire sans faute, et pan, une autre encore plus vitale! Allez, lisez, lisez, lisez celui-là aussi, et cet autre, lisez encore et toujours! Commeeeent? Vous ne connaissez pas? Comment osez-vous vous asseoir sur ces bancs? Son verbe et son emphase nous passionnent, ses cris nous alarment. De géographie et d'allemand, nada, néant, vide absolu.
En résumé, une année dense, très dense, un apprentissage extraordinaire, des copines sur le long terme, un lycée et une école de vie.
La khâgne par contre fut une histoire toute différente.
Je vous la raconterai peut-être un autre jour... En attendant, profitez de cet enregistrement délectable!

Rétro

2010-12-30T17:08:00.000+01:00

Les dernières heures de cette année particulière fondent comme neige au soleil. Contemplant les restes du bonhomme construit par les enfants il y a plusiers jours, je ne peux m'empêcher de jeter un coup d'oeil dans le rétro : une année, ce n'est pas rien! Si on fait le compte en heures, en minutes ou en secondes, ça chiffre vite. Et si on additionne la quantité de travail, les événements petits et grands, les joies et les peines, les amitiés gagnées et perdues, les confidences, les souffrances partagées, les preuves d'amour, les personnes qui nous ont quittées, blessées, abîmées, les heures à contempler le pli relevé au coin de sa bouche, l'éclat d'un regard, l'arabesque d'une larme, le ballet des mésanges, ses pieds qui dansent, les rires qui s'envolent au gré du vent et de l'humeur, le rayon qui transfigure les feuilles et éclaire nos fronts, les abeilles qui butinent, les corolles vacillantes, les gestes d'impatience, les bras qui s'ouvrent, le battement du coeur affolé, consolé, rapiécé, les cris, les disputes, les pardons encore et encore, l'attente, l'incertitude, poids, responsabilité, insomnies, assumer, évasion, introspection, pardon, résolution, confiance.
Je regarde par-dessus mon épaule et vois ces montagnes de choses, grandes et petites, importantes ou insignifiantes se dresser devant moi. Ai-je changé? Comment suis-je? Meilleure? Enrichie? Rabougrie? Mesquine? Qu'il est difficile de répondre à ces questions. Spontanément, on baisse la tête, on la secoue de droite à gauche, on a envie de faire "non, non, non". Mais les bonnes résolutions existent, on peut recommencer, jour après jour, année après année, jusqu'à ce que nous soyons rappelé par le temps et que notre heure soit venue...

Photo d'un bonhomme de neige dont l'heure est venue...

Le Courage de la Paix

2010-12-25T11:41:00.000+01:00

"Tous, par nos actions, par notre comportement, nous devons avoir le courage d’être des artisans de paix."

Mes chers compatriotes,

En ce temps de Noël et de Nouvel An, je voudrais d’abord partager avec vous un motif de satisfaction. De l’opinion unanime de nos partenaires européens, la Présidence belge de l’Union européenne, pendant le second semestre de cette année, a été particulièrement réussie. Dans nombre de domaines très différents des progrès importants ont été réalisés. Je pense entre autres à la stratégie économique européenne, aux mesures pour éviter le retour des crises financières, au budget européen, aux réalisations en matière commerciale et diplomatique, aux relations entre l’Europe et l’Asie. De nombreux chefs d’Etat et de gouvernement ainsi que des dirigeants d’institutions européennes, m’ont fait part spontanément de leur admiration à ce sujet. Cela illustre bien les talents de notre pays lorsqu’il s’agit de rapprocher des points de vue en trouvant des compromis. Notre diversité nous aide dans ces domaines.
Et pourtant, cet art du compromis, il me semble qu’au sein de notre propre pays, nous l’avons quelque peu oublié ces dernières années. D’où ma préoccupation et ma ferme volonté de lancer un appel à tous nos responsables et à tous les citoyens.
Notre pays a l’occasion de se transformer en profondeur pour mieux répondre aux attentes de nombreux Belges, et pour affronter les défis à venir. Désormais, après plus de 6 mois de négociation tous les éléments se trouvent sur la table pour réaliser une réforme profonde de l’Etat. Il y aurait un important transfert de compétences aux Régions et Communautés, une autonomie et une responsabilisation beaucoup plus poussées des entités fédérées, y compris sur le plan fiscal, un refinancement de Bruxelles et le maintien d’une réelle solidarité au sein de notre pays. En même temps, il sera nécessaire d’assurer le financement dans la durée de l’Etat fédéral pour exercer les compétences et les obligations qu’il continuera à assumer vis-à-vis de tous les Belges, mais aussi sur le plan européen et dans le monde. Il faudra également inclure une solution pour BHV et définir des règles en matière d’éthique politique.
Il s’agit donc de trouver des compromis équilibrés qui tiennent compte des aspirations légitimes des uns et des autres. Dans un tel accord il ne doit pas y avoir de perdants. Nous devons trouver des solutions ou chacun est gagnant.
Dans la recherche de cet accord raisonnable il est évident que chaque partie devra faire des concessions. Chacun aura donc l’obligation de prendre ses responsabilités. Le moment est venu où le vrai courage consiste à chercher fermement le compromis qui rassemble, et non à exacerber les oppositions.
Si un tel accord se réalise, un nouveau gouvernement fédéral pourrait être constitué. Avec les entités fédérées, il sera à même de prendre des mesures nécessaires pour sauvegarder le bien- être de la population, et pour rétablir la confiance au sein du pays. C’est cela que tous nos concitoyens attendent.
Lorsque nous réussirons, car je suis convaincu que nous le pouvons, nous redeviendrons à nouveau un exemple d’entente, et un facteur d’unité dans un monde qui en a grandement besoin. Nous pourrons présenter l’image juste d’un pays qui parvient dans la paix, à se transformer profondément. Nos partenaires européens, et tous les autres pays, constateront que la Belgique demeure un Etat responsable auquel ils peuvent faire confiance.
Cet appel que je vous lance solennellement à tous, je l’adresse évidement en premier lieu aux responsables politiques, mais aussi aux responsables économiques, sociaux, culturels et des médias. Tous, par nos actions, par notre comportement, nous devons avoir le courage d’être des artisans de paix.
C’est le souhait chaleureux, que la Reine et moi et toute notre famille vous adressons de tout cœur, en ces fêtes de Noël et de Nouvel An.

Wir alle müssen bei unseren Aktionen und unserem Vorgehen den Mut aufbringen Friedensstifter zu sein.
Das wünschen Ihnen zu diesen Weihnachts- und Neujahrsfeiern die Königin, ich selbst und unsere ganze Familie von Herzen.

Discours de SM le Roi des Belges à l'occasion de Noël et du Nouvel An.

Noël

2010-12-23T22:59:00.000+01:00

De tout coeur, je vous souhaite une fête de Noël très particulière: un Noël où la tendresse, la douceur, l'écoute et la compréhension transformeront cette journée en une très belle fête, celle d'une nouvelle naissance, celle de toutes les promesses, malgré les malgrés.

Icône, Vierge de la tendresse

Quelques perles et réflexions

2010-12-20T20:17:00.003+01:00

Quelques perles toutes récentes de notre Chenapan:
Il regarde -à l'instant- une émission sur le requin; on parle du requin citron et j'entends qu'il s'adresse à ses frères: "Ça existe aussi le requin banane?"
Il y a deux semaines, malade, il reçoit de notre généreuse Maria un billet et quelques pièces pour Saint Nicolas. Je retrouve cet argent intact sur sa table de nuit et lui demande pourquoi il ne le met pas dans sa tirelire... "Mais ze dois le donner à Saint Nicolas quand il reviendra..."
Je lui prépare un oeuf à la coque, il m'affirme préférer les oeufs de poule, mais bon, comme il n'y a que des oeufs de coq...
Je vous jure que je ne les invente pas, elles sont véridiques et... illuminent mon quotidien.

Notre enfance a été baignée de Maria. Il y avait la Grande Maria, alias la grosse Maria, la Petite Maria, l'autre Maria, et enfin Georgine chez notre autre grand-mère (ça ne s'invente pas). Leur prénom était généralement associé à celui de leur conjoint, et lorsque ce n'était pas le cas, on utilisait le qualificatif qui nous permettait de les distinguer immédiatement.
Maria et Félix étaient des parents de la Petite Maria, vous savez, Maria et Romain. Ils faisaient partie de la famille. Ils nous connaissaient tous, nous avions une affection énorme pour eux, ils étaient les piliers de la maison. Quand nous leur rendions visite dans leur petite maison, nous étions gâtés comme jamais... Il faisait toujours chaud, très chaud, Félix, ayant quitté sa bêche, se balançait dans son fauteuil à bascule pendant que Maria (la Grosse) tout en dégageant de son tablier à fleurs synthétique des effluves de transpiration, préparait fébrilement les chips et les bonbons que nous devions emporter chez nous. Avec la petite Maria, c'était différent, elle avait des enfants de notre âge et servait plutôt de deuxième maman ou de baby-sitteuse (surtout pour mes petites soeurs) lorsque c'était nécessaire. Son fils était dans ma classe, nous allions effrayer les pigeons que son père élevait avec passion, lisions des BD interdites chez nous (Jommeke, Suske en Wiske) et restions des heures à regarder la télévision. Elle nous préparait des gaufres ou des galettes de pomme de terre, ce que notre mère ne faisait pas. La petite Maria, c'est le tuteur de maman, son organisation, sa sérénité, la parole sage, le bon sens qu'il est bon de réentendre, l'affection décuplée, la générosité jamais prise à défaut. et puis, il y a les autres Maria et Romain, débarquant plus tard dans nos vies mais tout aussi ingénieux, disponibles, fiers d'aider et de seconder.

Si j'écris ces quelques lignes, c'est en hommage à toutes ces merveilleuses Maria mais aussi à celles que je n'ai pas connues, celles qui ont été rebaptisées parce qu'elles portaient le même prénom que des membres de la famille, celles qui sont restées dans l'ombre ou ont connu le mépris, toutes ces Maria qui ont servi avec leur mains, leur coeur et leur vie durant. Merci à elles, c'est un peu grâce à elles que nous sommes aujourd'hui ce que nous sommes.

Photo empruntée à Piet Flour

corps et âme

2010-12-14T22:34:00.004+01:00

"à corps perdu", "corps et âme", "à son corps défendant", "à bras-le-corps", "esprit de corps", "corps de garde", etc etc Il y en a des expressions faisant allusion à notre corps! Et toujours cette notion d'entièreté que l'on retrouve dans chacune de ces expressions. Sans doute parce que l'ensemble des membres forment un seul corps. Celui-ci agit, se défend, protège avec ardeur... Cependant, cependant, dans la deuxième expression on retrouve le mot "âme". "Corps et âme", qui reprend la notion de personne dans son entièreté, toujours l'entièreté mais cette fois-ci de la personne.
Ces expressions trottaient en moi ces jours-ci, alors que mon corps se faisait pesant. "A quarante ans commencent les misères", disait ma soeur aînée ce week-end, alors que nous évoquions nos maux de dents.
Jusqu'à présent, il m'a toujours obéi ce corps, à tel point que je ne me souviens pas toujours de lui. Bien sûr, une bouche sèche ou un estomac qui gargouille sont les signaux clairs de ses besoins, mais hormis ces quelques appels "du pied" ou de l'estomac, il fonctionne et je l'oublie. Je fais exception de cette période de ma vie qui fut peuplée de migraines, des migraines manifestement générées par le stress d'une situation trop lourde pour mes trop fragiles épaules, qui me valut des maux de dos, des amnésies et des migraines chroniques. Un beau jour ils disparurent. J'étais tout étonnée de ne plus sentir ce corps qui s'était tellement rappelé à moi.
Aujourd'hui, c'est un peu le même processus, récurrent année après année mais que j'oublie au fil du temps qui passe... Je subis l'état de Chenapan à quelques jours d'intervalle: la grippe a cédé à la gastro qui elle-même trépasse au profit de la bronchite... Enfin bref, je crois que mon corps veut me dire quelque chose. C'est pas cool. Je suis retournée au bureau jeudi dernier, parce que je n'avais plus de fièvre et que franchement, j'aurais eu mauvaise conscience à rester chez moi. Sauf que, sauf que mes vertèbres continuent à se clouer dans le matelas à peine mon corps se déplie-t-il pour s'allonger, sauf que ma toux ne s'arrête pas de la nuit, sauf que la fièvre remonte...
Ca peut être bien casse-pied, un corps, quand il crie "Vergeet me niet" (don't forget me, ne m'oublie pas). En même temps, cela me rappelle la chance que j'ai de ne penser à lui que temporairement, alors que nombreux sont ceux à qui leur corps leur rappelle -comme mes migraines d'alors- qu'il existe au quotidien.
Heureusement, nous sommes un tout, un corps et une âme, qui s'entraînent l'un l'autre pour tenir bon. Je connais des personnes que j'estime héroïques dont le corps grince et résiste depuis des années et qui continuent à aller de l'avant, grâce à leur force d'âme. Je me rappelle cette amie parisienne qui est devenue paraplégique l'espace d'un soir, un soir où elle nous rejoignait pour un dîner de classe, où son pied s'est pris dans les portes du métro, je me rappelle son sourire, avant et après; je me rappelle Amaury couché dans la neige, il devait être dans le même état, mais la chance a joué en sa faveur. Je me rappelle ma soeur qui est restée allongée sans une plainte pendant plus de six mois sur une planche, cinq kilos tractant sa tête vers l'arrière (et deux trous dans le crâne bien sûr), je me rappelle cette collègue qui est née paralysée d'un pied et marche à force de kiné; on lui a découvert une tumeur dans l'oreille interne et elle est plus souriante que nombre d'entre nous.... Je me souviens de cet ami qui a la sclérose et a besoin de son corps pour gagner sa vie et se sentir exister tout simplement. Chaque fois que je le vois, je le retrouve grandi.
Alors, face au mystère de la souffrance du corps, si difficile à comprendre parfois, j'ai envie de vous offrir un moment de ce qui fut pour moi un pur bonheur. Un bonheur de l'âme. Ce qui la nourrit. Le propriétaire de la librairie est un plaisir de générosité, d'écoute, de partage... Profitez-en et surtout allez la découvrir!

Bon (grande frustration), comme je n'arrive pas à mettre un pps sur ce blog, je vous renvoie à un billet écrit précédemment et vous encourage à regarder le pps jusqu'au bout s'il vous est envoyé (peut-être en pensant un petit peu à moi qui ai été bouleversée entre ses murs...).
Il s'agit bien entendu de la librairie Lello, la plus belle du monde!

photo empruntée à notre talentueux Piet, avec mon admiration.

Où sommes-nous partis?

2010-12-06T21:54:00.000+01:00

Mais oui, où avons-nous bien pu partir? Vos suggestions étaient toutes meilleures les unes que les autres, il a bien fallu faire un choix tenant compte de différents paramètres: budget, après-crise, cultures et intérêts, public de 25 à 64 ans, condition physiques et j'en passe.
Voici quelques photos qui vous serviront d'indice pour reconnaître notre destination. Si vraiment vous n'y arrivez pas (j'en doute), je publierai d'autres photos qui vous apporteront les éléments manquants.

Sachez que nous avons tous été conquis par ce lieu et que l'ambiance était excellente, un bonheur que j'emporte avec moi sous la couette qui recueille mon grand corps malade et secoué de fièvre depuis hier...

Saint Nicolas

2010-11-27T20:02:00.001+01:00

Étrange semaine, émouvante journée, que nous terminons calmement derrière les tentures tirées, nous protégeant du froid et des regards de la rue. Partis le matin sur les chapeau de roue pour le spectacle préparé à l'hôpital en l'honneur de Saint Nicolas. Arrivés pile à l'heure, à peine le temps d'enfiler un petit pyjama à notre Chenapan, de lui mettre le bonnet de nuit préparé avec amour et arthrose par la mère d'une infirmière du service et le voilà sur scène avec tous ses copains. Installée avec les deux plus grands, l'appareil prêt à immortaliser l'instant pour Amaury qui n'est pas là aujourd'hui, je ne peux empêcher, une fois de plus, mes larmes de couler. Moi qui pendant des années pensais être insensible ou avoir une sensibilité déplacée, ne ressentant que bien peu de choses au décès de mes grands-parents mais écrasant des larmes d'émotion à l'enterrement d'une inconnue, je ne peux les empêcher de forcer les barrages, de dérégler les écluses, ouvrant grande la porte à l'émotion qui me secoue et et me fait trembler, de manière inaperçue j'espère. C'est que ces enfants plus souriants les uns et les autres, ces enfants au courage exemplaire, sautant, gambadant, se bousculant, impatients de chanter pour le grand Saint, me parlent en toute simplicité de leur port a cath et demandent à Chenapan s'il en porte un; lui n'y comprend rien, il ne pense qu'au pestacle et à ses tuttes qu'il va donner à saint Nicolas aujourd'hui... Et les larmes coulent. Ces crânes chauves et ces parents qui crânent ou même pas, qui sont tout simplement heureux avec et pour leurs enfants, ces danses, ces chants, ces paroles me font toucher du doigt, une fois de plus l'essentiel: "Et toujours le temps qui court change les plaisirs et que le manque d'amour nous fait vieillir", ces professeurs, docteurs et infirmières, ces parents bénévoles et les membres de Salus sanguinis, tous autant qu'ils sont, participent activement au spectacle et y vont de leur numéro de théâtre et de gym tonic sur la musique de Vanina et je ne sais plus qui, vous savez, celles qui mettaient des jambières le dimanche matin et toutouyoutoutaient avec toute ma génération, ils sont là, à faire les marioles et à s'essouffler pour les enfants, pour mon fils! C'est sa première Saint Nicolas à l'hôpital, elle a été magique, mais j'ose espérer que ce sera la dernière. Bientôt un an qu'il est malade, mais l'ombre de la maladie semble s'éloigner de nous, de lui. Comment dès lors ne pas pleurer de reconnaissance pour ceux qui l'ont soigné et Celui qui l'épargne aujourd'hui? Pas envie de parler du reste, du WE passé avec les collègues quelque part (je vous laisserai deviner plus tard, photos à l'appui), ni de la découverte du Music Village, endroit Jazzy dans le centre de Bruxelles, offrant concerts de qualité et ambiance assurée, plus tard, peut-être, mais là, ça sonnerait faux.
Le thème du spectacle était "prendre le temps"...

Blog et stats, stats et blog

2010-11-16T21:41:00.001+01:00

Il y a quelques mois, nous avons eu la joie d'accueillir chaleureusement Coumarine chez Blogspot: elle avait décidé d'opter pour un hébergeur répondant davantage à ses besoins. Mais une fois installée, elle a réalisé qu'une chose lui manquait cruellement : les stats ! Mais notre Coum a plus d'un tour dans son sac: à peine sa plainte émise, nous étions tous dotés d'un nouvel onglet "statistiques". Je ne sais de quels sortilèges elle a usé, mais je peux vous assurer qu'ils sont puissants... J'ai mis du temps à apercevoir cet onglet. Je l'ai ensuite fréquenté avec un certain plaisir. Il m'apprend des choses amusantes. Imaginez-vous que les billets les plus visités (mis à part les dernières publications) sont mon Icare de Matisse (sans doute la seule reproduction offerte par la toile, je l'adore), la Mélodie du Bonheur à la gare d'Anvers, la Pieta de Michel-Ange photographiée par Hupka, la fôte d'ortografffe, amitié virtuelle et les articles concernant mon cher Jean-François Gambino. D'autres doivent être très déçus de passer chez moi: ils utilisent les mots clés "grandes poubelles" et débarquent sur un article tiré du quotidien d'une mère de famille qui essaie d'être ordonnée malgré un mari bricoleur, ou encore "punition d'ado" (vous ne vous imaginez pas les parents qui ont des problèmes avec leurs ados et recherchent des punitions adaptées à leur âge et leur comportement) et ils tombent sur une photo de mon chenapan dans le coin. Une fois, un internaute, le plus frustré de la blogosphère à mon avis, a enregistré les mots suivants: "homme + femme coquine" et a atterri chez moi parce que ma cousine se surnomme Coquine! Si elle savait... Enfin voilà, les stats ça sert à ça et à beaucoup d'autres choses aussi, mais ces choses-là me sont plus indifférentes. Finalement, ce qui importe, ce sont vos visites qui me font très plaisir, le fait de pouvoir partager avec vous beaucoup de choses -que j'aime ou qui m'attristent ou me mettent en colère, de grandir dans cette expérience qui pousse à la réflexion de ce qui nous plaît ou de ce qui nous plaît moins, mais aussi de qui nous sommes. Alors, je profite de cet article un peu prosaïque pour vous remercier pour tout ce que vous m'apportez, vraiment, et ce n'est pas rien.

photo de Dam, il est bon de croire en la lumière.

"L'Echappée belle" Anna Gavalda, famille, fratrie et compagnie

2010-11-02T21:21:00.001+01:00

Et voilà, je me retrouve une fois de plus et un peu malgré moi (j'avais oublié de me manifester en temps et en heure...) dans une tournante de livres. C'est amusant, vous avez entre les mains des livres choisis par d'autres, que vous n'auriez peut-être pas pensé ou voulu lire et qui vous accompagnent pendant un mois. J'avoue n'avoir pas ouvert le premier, le deuxième, "L'Echappée belle" a été reniflé, retourné et feuilleté puis avalé en une petite heure un soir sans coupure de courant. Anna Gavalda dont mon aînée me disait qu'elle adorait mais que bon, je n'apprécierais peut-être pas ses récits "grands publics", idem pour Musso. Mon aînée qui a l'humilité de dire qu'elle n'y connaît rien alors qu'elle dévore des livres et s'est découvert une passion pour Zweig, qu'elle va à une expo entraînée par une amie et admire, un peu honteuse, ce qu'en fait il y a vraiment lieu d'apprécier, à savoir l'architecture et la lumière du Pompidou de Metz, passant outre quelques toiles qui peuvent lui sembler obscures... Mon aînée à qui j'ai envie de dédier ce billet écrit il y a quelques mois mais qui est plus que jamais d'actualité. Mon aînée et mes quatre autres frère (singulier) et soeurs (grand pluriel -cinq filles, un garçon qui s'est très vite entouré d'une super bonne bande de copains pour survivre dans ce poulailler) à qui j'ai pensé tout au long de ma lecture. Ces codes qui nous caractérisent, ces souvenirs, ces blagues et demi-mots qui font glousser, ces regards qui font comprendre qu'on est blessé par un coup de bec, une griffe trop acérée ou la vie, ces pardons qui s'échangent tout aussi vite, ces appels et sms qui chauffent les GSM et les oreilles et les coeurs, ce parfum d'anti-conformisme familial qui nous rend conformes et si différents en son sein, ce manque de confiance qui nous caractérise alors que nous sommes géniaux, toutes et tous tant que nous sommes, ce besoin de se retrouver et d'être bien tout simplement, sans complication aucune, sans attitude, naturels, abandonnés, tels quels. C'est tout ça que j'ai retrouvé dans "L'Echappée belle", jusqu'à cette pointe de nostalgie qui perce parce qu'on se rend compte que les murailles s'effritent un peu, que les autres vies peuvent rattraper notre cohésion, que nos parents sont fatigués et ne seront plus toujours là...
"L'Echappée belle", c'est un peu notre histoire. Et ne venez pas me dire que les personnages sont des stéréotypes, que le sujet, c'est du réchauffé... Vous avez peut-être raison mais ça m'est égal, j'ai passé un très bon moment et le sourire m'est revenu.

Un sourire, un seul et tout prend son sens... "Cause I love your smile" :-) Charlie Winston

2010-10-22T23:23:00.002+02:00

Et puis si nous savons sourire nous n'arriverons pas à ces...

Quelques paradoxes de notre temps
"Nous dépensons trop, rions très peu, conduisons trop vite ; nous nous fâchons trop vite, veillons très tard et nous nous levons trop fatigués.
Nous lisons trop rarement, regardons trop la télé et prions trop rarement.
Nous avons augmenté nos richesses, mais nous avons rabaissé nos vertus.
Nous parlons trop, aimons trop rarement et mentons trop souvent.
Nous avons appris comment gagner notre vie mais n’avons pas appris comment vivre notre vie. Nous avons ajouté des années à notre vie mais pas de vie à nos années.
Nous sommes allés sur la lune, mais nous avons du mal à traverser la rue pour rencontrer le nouveau voisin. Nous avons conquis l’espace mais pas notre fort intérieur. Nous avons fait de grandes choses mais pas de meilleures choses.
Nous avons purifié l’air environnant, mais avons pollué notre âme.
Nous avons maîtrisé l’atome mais asservi notre jugement.
Nous écrivons de plus en plus mais apprenons de moins en moins, planifions de plus en plus mais accomplissons de moins en moins."
C’est l’époque des 2 salaires au foyer, mais de plus en plus de divorce ; de maisons de plus en plus sophistiquées, mais de plus en plus de foyers brisés.
C’est l’époque de la paix mondiale, mais c’est aussi la guerre dans les familles.
C’est le temps des grandes technologies.
Ce message vous est parvenu à la vitesse de l’éclair...
Vous pouvez cliquer "supprimer" rapidement
ou le méditer doucement et changer peu à peu...
À vous de décider, etc.

Extrait de Jack Mandon emprunté au blog d'Armelle

Un sourire, un seul...et tout prend son sens...

Sois toi-même

2010-10-20T21:52:00.001+02:00

Alors qu'elle est dénigrée, bafouée, vilipendée par la presse et la société, Ingrid Betancourt a une révélation : ce n'est pas le regard d'autrui qui la façonne et elle n'est pas celle qu'ils voient. Ils ont sans doute en partie raison et en partie tort, mais là n'est pas la question. Détachée du regard de l'autre, elle peut se redécouvrir, dans son intégrité, telle qu'elle est pour et par elle-même. Cette découverte lui a permis de se redresser avec dignité et d'être elle-même envers et contre tout (tous).
Je n'ai approfondi ni sa vie ni son expérience, mais ses propos me laissent rêveuse. Ne sommes-nous pas tous amenés à adapter notre comportement, nos faits et gestes en fonction d'une éventuelle reconnaissance ou pour éviter un blâme, le ridicule ou la différence tout simplement? Quels dictats nous poussent à agir de telle ou telle manière, quels est le sens de chacun de nos gestes et de chacune de nos paroles? Qui suis-je et vous, qui êtes-vous réellement? Dépouillés de tous nos artifices, que reste-t-il de nous?

Matisse, "portrait de femme"

Belgique - politik

2010-10-18T22:45:00.001+02:00

Je ne fais pas de politique. Je n'aime pas la politique. J'ai refusé d'être sur les listes, c'est pour vous dire... Mais les enjeux peuvent se révéler primordiaux.
Je ne ferai pas de politique ici non plus (enfin, j'ai un peu dérogé pour la bonne cause il y a quelques mois au profit de la manifestation pour une nouvelle Belgique, plus unie et plus harmonieuse).
Je pose simplement des questions:

un manipulateur, oups, pardon, un clarificateur rédigeant une note qui soude les francophones dans l'opposition et renforce les flamands dans leur bon droit bafoué, un clarificateur donc qui clôture le débat houleux en citant l'empereur Auguste: "fabula acta est", drapé dans (le rideau) re-oups la dignité de la scène qu'il a créée, ça vous fait penser à quoi?

Une armée nationale qui déménage en Flandre, ça signifie quoi?

Je vous laisse réfléchir, moi-même je m'en vais méditer...

La Scala belge au cinéma

2010-10-14T21:01:00.006+02:00

Je ne peux m'empêcher de pavoiser.
Malgré les informateurs, formateurs, éclaireurs, démineurs, facilitateurs et autres enquiquineurs nommés par le Roi et sensés présenter des solutions à nos problèmes communautaires et nationaux, malgré l'enlisement que nous connaissons, la grisaille et la morosité quotidiennes, malgré eux et tout le reste, Scala & Kolacny Brothers, chorale féminine belge dont j'ai déjà parlé ici et ici , interprète la chanson de la bande annonce du très discuté film américain Social network, qui retrace l'histoire de Marc Zuckerberg, le fondateur de Facebook. La chanson de la bande annonce est une reprise du hit de Radiohead Creep.
Je ne suis ni fan de Facebook, encore moins de Marc Zuckerberg, je ne pense donc pas aller perdre une soirée à visionner le film. Je ne me priverai pas, par contre, de passer Creep en boucle, fière de ces voix qui sont peut-être un peu, rien qu'un peu, les porte-étendards des richesses belges trop peu connues au-delà de nos frontières si ténues.

Noir - "Les dessous de table" de Nicole Versailles I

2010-10-10T19:50:00.009+02:00

Les enfants sont au lit, nous vaquons tous deux à nos occupations, je pianote en vitesse, le journal masque son visage concentré. Brutalement, c'est le noir intégral, accentué par un silence absolu; les machines se taisent, seul brille l'écran de mon ordinateur qui semble ramener à lui toute la froide lumière électrique. Après quelques secondes, je me lève, me heurte à une chaise qui a oublié de rejoindre sa place sous la table, tâtonne pour trouver des allumettes (maintenant que nous ne fumons plus, elles se font plus rares) pendant qu'Amaury rejoint les voisins qui sortent en pyjama (si si, c'est véridique) ou soulèvent peu discrètement les voiles sensés protéger leur intimité. Panne de secteur. Les uns après les autres font des tentatives d'appel chez E*****bel (le helpdesk ne travaille pas en-dehors des heures de bureaux) pour se rabattre en désespoir de cause sur le bureau de police le plus proche, aussi outré que ses voisins dans le noir mais tout aussi impuissant.
L'ambiance silencieuse doucement illuminée par les flammèches dansantes des bougies me semble propice pour pénétrer dans l'univers de Nicole Versailles. Ses nouvelles me sont parvenues le matin même, je me pourlèche les babines à l'idée de découvrir le menu surprise. Je ne suis pas déçue par mon étape gastronomique. Quelques pages suffisent pour vous emmener d'une situation à l'autre, situation qui est banale, très, elle pourrait vous arriver, ou m'arriver à moi aussi , elle s'est peut-être déjà présentée ou me pend sous le nez ou celui d'un des miens, bref, du réalisme de chez vous ou de chez moi, mais terrible, prenant, douloureux, dramatique, vivant, bien vivants, cet homme et cette femme qui sont mari et femme pour un jour grâce aux effets magiques d'une simple fève, l'autre dont on prépare les quatre-vingt ans de bien différentes manières, la petite vieille dont les pertes de mémoire trahissent gestes et secrets, les jeunes dans un café qui construisent le monde et sont détruits par celui-ci, ce gamin dont la mère ne répond pas, cette femme dont les paroles fortes sont prononcées en silence, l'amant transi et jaloux, fou de jalousie, fou de rage, fou d'amour, fou toujours... et tellement normal.... si banal et si dramatiquement humain! Voilà ce qu'offre Nicole dans l'intimité de mon salon obscur et feutré, ces premiers chapitres qui m'entraînent d'une vie à l'autre avec brio: je suis tour à tour chacun de ses personnages, j'ai mal avec eux, je m'emballe comme eux, mais la lumière est revenue et il est temps que je remise ces chapitres de vies jusqu'à demain.

Sans titre de Rothko noir, rouge sur noir sur rouge,1964

Histoires de style

2010-10-03T20:07:00.005+02:00

A tous ceux et celles qui écrivent des romans... et à tous les autres aussi.

"Plus les rapports de deux réalités rapprochées seront lointains et justes, plus l'image sera forte -plus elle aura de puissance émotive dans la réalité poétique" Pierre Reverdy

Conversation sur le style des nouveaux romans publiés. Il semble que le style "plat", court, direct, proche du langage parlé, rapide comme le rythme de notre vie haletante et les courriels et textos qui la parsèment soit très prisé par les éditeurs d'aujourd'hui. Il semble qu'un nombre croissant d'auteurs très jeunes soit publiés, offrant une écriture fraîche et surtout un vécu croustillant, émouvant, révoltant. Exit Proust, bonjour le "slam romanesque" (pas sûre que l'expression existe)!
Oui mais, parmi les auteurs cités, il y en a qui ont un style simple où foisonnent des images (ou métaphores peu importe) d'une puissance émotive ou suggestive telle qu'elles ébranlent le lecteur et le rendent acteur à part entière d'un pan du roman. Le voilà riant, pleurant ou implorant avec les personnages de papier, ceux qui se tenaient jusque là à distance raisonnable et se cantonnaient aux caractères imprimés avec plus ou moins de bonheur sur le papier bible, papier broché ou papier recyclé. Oui mais, ces phrases simples se déroulent suivant un rythme inconnu jusqu'alors et engagent le lecteur à rejoindre la danse des sons s'alignant les uns après les autres, chenille qui recrée des réalités vécues avec une énergie renouvelée.

Je disais qu'un livre était publié pour survivre aux générations. Je suis persuadée que la mode passe, le style demeure. D'ailleurs, c'est tellement vrai que je ne l'ai pas inventé... Egalement persuadée que les styles courts, longs ou moyens, tant qu'ils provoquent des émotions, seront tôt ou tard reconnus par l'éditeur qui les méritera.

Et oui... me revoilà! Célestine m'a convaincue de ne pas laisser le mot "rien" à côté de mon prénom. Merci pour tous vos commentaires plus gentils les uns que les autres. Je me fais sans doute moins présente, mais je suis bien là.

Photo empruntée à "Voirouregarder".

Rien

2010-09-24T19:23:00.000+02:00

Plus de dix jours qu'aucun billet n'a été publié. Envie de raconter, de partager, communiquer, échanger et... rien! C'est le vide total, la désertion, blanc, éparpillement, nuage opaque, reflet diffus d'une idée absente. La vie continue, riche en rencontres et mésaventures, en joies et en peines, bobos, médecins et câlins, plaintes et demandes du personnel, fatigues, lectures, amis, confidences. Mais pour ce blog, rien. Nada. Je riais quand on me parlait de la page blanche, jamais je ne manquais d'inspiration, trop à transmettre depuis une éternité mais ici, besoin de me recentrer, rejoindre le silence et la solitude afin de mieux savourer la vie, la cueillir l'espace de quelques heures ou de quelques jours, trouver une communion avec l'essentiel pour mieux revenir... ou pas.

photo empruntée à Voir ou regarder

Amitié virtuelle

2010-09-13T20:42:00.003+02:00

Go amorce un sujet que je comptais aborder ces jours-ci, enhardie par des discussions concernant le virtuel avec Savina et une rencontre IRL (in real life) avec Myosotis.
Vaste débat, sujet inépuisable, bateau pour certains, inutile pour d'autres.
Il y a en effet échange et partage, site et blog, rencontre et connaissance, pseudo et prénom, blog et forum, et toutes ces nuances font que ce billet est voué à l'échec sauf si je me cantonne à ma propre expérience, ce que je m'empresse de faire. Dès lors, je vous demande de me pardonner si la première personne du singulier est très présente.
J'ai démarré ce blog il y a bientôt deux ans dans le but certain d'écrire et de partager émotions, toiles, lectures, impressions... J'avais un peu de temps à moi... Je me suis lancée et l'ai lancé à la mer. Un court instant, je l'ai mis en lien sur Facebook (que je ne fréquente pratiquement pas) mais l'ai très vite retiré, intimidée à l'idée que des connaissances (mes liens sur Facebook ne sont que des personnes que je connais réellement) me "découvrent". Au quotidien je me confie peu et à des personnes très ciblées et généralement en-dehors du cercle familial ou amical. Un cousin est cependant tombé par hasard sur le blog en recherchant une critique du film "Fauteuil d'orchestre" et ça a été très sympa de discuter ouvertement de cette aventure avec lui. Son épouse, Coquine, passe de temps à autre me faire un coucou et je mentirais si je disais que ça ne me fait pas plaisir. Vraie photo, vrai prénom : je ne me cache pas mais n'en dis pas trop et beaucoup tout à la fois. J'ai eu la chance d'avoir des lecteurs qui, je pense, partagent la même vision. J'avoue échanger une correspondance mail annexe et sporadique avec la plupart de mes lecteurs. La barrière physique a été franchie avec plaisir avec trois d'entre eux, Petit Belge, Coumarine et Myosotis. C'est pour moi le prolongement de partages qui nous permettent de nous connaître peu à peu et de plus en plus jusqu'à nous sentir familiers alors que nous ne nous sommes jamais vus. Pas ou peu de surprises sinon des bonnes. Sans doute parce que les personnes et les blogs fréquentés virtuellement sont "triés" au préalable. Comme je le disais à Savina, certains sentent l'arnaque ou une aventure qui n'est pas la mienne. Je m'empresse donc de m'en éloigner. Donc oui, on peut se faire des amis sur la toile si l'honnêteté est présente. Et oui, il faut rester sans cesse sur le qui-vive, car nos écrits, frêles esquifs, sont des proies faciles pour tous les requins de la toile, les fishers, hackers et autres usurpateurs. Oui encore, je suis persuadée que ces correspondances peuvent générer de véritables amitiés tant que celles-ci se situent dans la vérité; pas nécessairement toute la vérité mais du moins une franchise de bon aloi. Et d'autant plus vraie qu'elle n'est pas freinée par des jugements de prime abord. Et l'imagination dans tout ça? C'est évident qu'elle remplit tous les trous laissés par les non-dits ou les pas-encore-dits, est-ce un mal? Mais je m'emballe, je parle, je parle, alors que Nicole Versailles rappelle avec raison dans "Tout d'un blog" que le secret du bon bloggeur consiste à rédiger des billets qui ne soient pas trop longs: le cyberlecteur a peu de temps, il zappe, passe d'un blog à l'autre, a ses visites quotidiennes à honorer, ses billets à rédiger, ses commentaires à traiter... Je ferais mieux de vous céder la parole.

l'attente, empruntée à Voir ou regarder.

Où partir?

2010-09-03T20:45:00.000+02:00

J'abuse de vous, je sais. Mais je sais aussi que vous êtes plein de ressources et que vos conseils sont avisés, ce dont je vous remercie.
Je me permets donc une fois de plus de faire appel à vos connaissances et à votre imagination, certaine que vous pourrez m'aider.
J'avoue en toute simplicité que je suis à court de créativité, nulle parole, nul vers, nulle image plaisante ne me vient à l'esprit, serait-ce la rentrée, la grisaille de notre climat saisonnier et politique? Ou simplement une fatigue latente? Le spleen dont parle Kabotine? Peu vous importe au fond.
Réunion de mercredi dernier:
-Delphine, nous (j'ai quatre patrons, il ne s'agit pas du nous de majesté, heureusement) avons décidé de marquer le coup et d'organiser un week-end pour remercier le personnel de son investissement. (j'avais mis ce point à l'ordre du jour).
-Excellente initiative, je proposerais de le faire à la place du dîner de Noël que je programmais à telle date.
-Nous pensons éventuellement à Vittel avec le Club Med. Deux jours, une nuit.
-Ah, bien, je vais me renseigner.
Vittel est fermé en hiver. (Je ne ferai aucun commentaire). J'ai donc le champ libre pour faire d'autres propositions.
Je contacte le club Med puisqu'on en parle en haut lieu pour voir quelles sont les autres destinations ouvertes en hiver et proposant des Incentives. Rien à distance raisonnable et sans avion.
Je les en informe en leur promettant différentes idées de destinations pour le mercredi suivant. Questions qui suivent: sport, team building (berk, je sais, AlainX que tu me rejoins), culture, voiture ou avion, chambres single ou doubles ou triples, étoiles, avion?
Réponse: à voir en fonction des offres. Bref j'ai quartier libre.
J'ai donc contacté une agence. Message: vous nous programmez une visite de Londres suivie d'un Christmas shopping à la mi-décembre ou un super week-end deux nuitées dans une ville culturelle et ensoleillée à distance raisonnable c'est-à-dire en Europe. Alors, Londres, sports d'hiver et balade en montagne, Séville, Florence, le Sud marocain?
Qu'en pensez-vous? Ils ont déjà fait Barcelone, Euro Disney, Paris, Rome. Age moyen: 35 ans mais des plus jeunes et des plus âgés, 80% de femmes (ça me change du secteur informatique, je vous jure. Je me sens souvent asexuée!). Vos suggestions sont bienvenues, c'est toujours difficile de contenter tout le monde (impossible en fait).
Le prochain billet sera certainement plus intéressant, je vous le promets.

Photo empruntée (sans faute!) à la toile.

Fôte d'ortografffe et autres

2010-08-27T17:53:00.002+02:00

Je ne sais pas vous, mais en ce qui me concerne, je laisse une nuée de fôtes d'ortografffe sur la toile et j'avoue que cela ne me fait pas plaisir. Non seulement pour la langue française que je maltraite trop souvent, mais aussi un peu quand même -avouons-le- pour mon ego qui souffre de constater toutes ces lamentables omissions -ou additions c'est selon. A peine envoyé un message ou un billet, mes yeux se posent sur une faute grosse comme une maison. Je relis mes écrits avec trop de hâte sans doute, mais comment se fait-il qu'à chaque fois, je découvre mes erreurs une fois le doigt sur la touche "enter", pourquoi? J'ai décidé de ne pas faire systématiquement une demande de correction dans un nouveau commentaire, tout d'abord parce que je passerais ma vie à repasser derrière mes écrits et à m'excuser et deuxièmement, parce que j'ai décidé de m'excuser ici publiquement une fois pour toutes.

Tant qu'on y est et profitant de la mauvaise expérience de Célestine, pouvez-vous me dire comment on peut sauver le contenu de son blog? Je n'ai pas la prétention de lui accorder une quelconque valeur littéraire, mais j'avoue m'y être attachée et apprécier par-dessus tout, mes chers lecteurs, les échanges et les discussions dont il est l'objet et le support.

Autre demande à vous soumettre: depuis que mon blog a changé de look, je n'arrive pas à discipliner le cadrage des vidéos importées; elles donnent l'impression de vouloir prendre la page d'assaut. Un tuyau peut-être?

Une dernière question et puis je vous laisse: mon petit Acer ramant un peu trop l'autre jour, j'ai d'autorité emprunté l'ordinateur professionnel de mon architecte de mari pour me rendre compte que, comble de l'horreur, les couleurs de mon blog étaient passées au vert/jaune fluo, turquoise et autres couleurs que je ne reconnaissais absolument pas. Dites-moi, à vos yeux, le titre est-il vert tendre, vert printemps ou bien vert néon auquel il ne manque que le clignotement?
L'illustration est un calligramme de Françoise pour lequel elle a gagné un prix.

"La tendresse" de Bourvil interprétée par Maurane et la Chorale Saint-Marc

2010-08-26T19:37:00.005+02:00

"Le lièvre de Delphine" Jean-François Gambino

2010-08-22T17:42:00.002+02:00

Dressé sur les pattes arrière, tous les sens en alerte, les yeux rivés, les muscles bandés, le lièvre s'apprête à bondir. Il dévalera la côte en zigzaguant de gauche à droite, déboulera au-dessus du ruisseau qu'il franchira d'un saut alerte pour enfin se retrouver dans les fourrés. Là il se tapira, le temps du danger...

C'est tout cela et tellement plus que l'on perçoit dans "le lièvre de Delphine". Jean-François Gambino a réussi -comme à son habitude- le pari d'immortaliser le mouvement spontané de l'animal, tout en tension et en force. Son art –unique- consiste à jouer avec la matière et l'espace, le vide qui devient matière, l'équilibre improbable mais réussi de celle-ci, l'esquisse des traits qui les marque mille fois mieux que ne le feraient une centaine de coups de pouce ou de couteau.
Depuis que le lièvre est là (vous vous rappelez, le cadeau de mes quarante ans?), il a pris possession de notre salon. Grandeur nature, il n’a pas encore rejoint sa place définitive. Mais du haut de la plaque de marbre où il repose, à l’abri des jeux et mouvements brusques des enfants, il défie quiconque de l’attraper. Depuis qu’il est là, le salon sent la mousse et les sous-bois, le grincement du parquet s’identifie aisément au craquement des feuilles mortes, le courant d’air qui agite les rideaux et fouette nos joues annonce l’orage. En le contemplant, on retrouve la solitude du promeneur qui communie avec la nature, vous savez, cette solitude bénie qui vous remplit de promesse et vous purifie et vous laisse grandi, pas celle qui vous serre le cœur et vous perce d’un profond, très profond sentiment d’abandon et d’isolement. La solitude n’est pas isolement, elle est recueillement.
Nos amis sont unanimes pour souligner la justesse et la qualité de l’art de Gambino. Du grand art. Merci!

"The meaning of live" Luc Galoppin

2010-08-17T20:01:00.000+02:00

Chose promise... mais le temps est court, un ami passe ce soir, besoin de réconfort, gueuleton à préparer... C'est bien connu, les esprits -masculins- s'apaisent autour d'une bonne table!
Faute de temps donc, je m'empresse de vous reproduire (sans les traduire, mes excuses) les propos de Luc Galoppin (très sympa d'ailleurs), extraits d'un article intitulé "Love and work - the meaning of live". je vous le recommande vivement en espérant que nous arriverons tous un jour à cet équilibre parfait... Un jour peut-être, je le traduirai et le commenterai...
Recent research suggests that most people approach their work in one of three ways: as a job, a career or a calling.
If you see your work as a job, you do it only for the money and you tend to look at the clock frequently while dreaming about the weekend ahead.
If you see your work as a career you have larger goals of advancement and promotion. The pursuit of these goals often energizes you and you sometimes take work home because you want to get the job done properly. Yet at times you wonder why you work so hard.
If you see your work as a calling however, you find your work intrinsically fulfilling. You see your work as contributing to a greater good. You have frequent experiences of flow during the workday and you don’t have the desire to shout ‘Thank God It’s Friday’.
The search for purpose within life turns out to be a matter of aligning love and work in your life. Getting the right relationship between you and your work is not easy. However, if you think that blue-collar workers have jobs, managers have careers and the more respected professionals (doctors, scientists and clergy) have callings, you are wrong. In his book Haidt cites research that suggests that ‘occupational self-direction‘ is the determining factor.
In earlier posts I have described this occupational self-direction as ‘job control’ and ‘job autonomy’ and came to the same conclusions. Nevertheless, I would like to quote the inspiring example he used to state this fact. In a study of hospital workers, Amy Wrzesniewski, a psychologist at Yale University, found that the employees who cleaned bedpans and mopped up vomit, sometimes saw themselves as part of a team whose goal was to heal people. They went beyond the minimum requirements of their job description, for example by trying to brighten up the rooms of very sick patients, or by anticipating the needs of the doctors and nurses. They viewed their work as a calling, and enjoyed it far more than those who saw it as a job.
Work done with love is the meaning within life. Love and work are crucial for human happiness because they can draw us out of ourselves and into connection with people and projects beyond ourselves.

Ma Belgitude: "Today" Auryn

2010-08-11T18:30:00.003+02:00

Colores

2010-08-08T00:29:00.000+02:00

Etrange semaine, sentiment étrange!

Journées colorées qui évoluent vers des souvenirs sépia.

Rouge de colère, verte de rage, jaune de dépit, broyant du noir, Mondrian (mis à part le vert qu'il détestait) aurait été inspiré ces jours-ci.
Difficile d'éloigner ce sentiment de profonde indignation.
Il a fallu trois jours pour assimiler cette évidence: les absents ont toujours tort! Il est bien aisé de les charger. Mais à leur retour, ils ne se privent pas pour se défendre et remettre les pendules à l'heure, non mais! Je n'aime ni la colère, ni la rancœur -j'en suis heureusement délivrée- mais face à l'injustice, je me cabre. Je suis la première à reconnaître mes torts et à tenter d'y remédier, j'accepte les remarques -constructives- même si elles chatouillent toujours un Ego difficile à conforter, mais m'imputer des choses dont je ne suis pas responsable, je n'accepterai jamais!

Ce soir...

A la recherche de certains écrits publiés il y a quelques années, j'ai entre les mains des textes et poèmes d'amis de différentes nationalités, des copies de diplômes, un dossier médical complet, des courriers de mes professeurs et d'éditeurs "avec mon meilleur souvenir", le montant de l'indemnité reçue lors de mon accident (j'avais oublié; ironie du sort, je n'étais pas en tort mais suis sortie indemne de l'accident mis à part une commotion et la langue en deux morceaux, l'autre conductrice très mal en point, mais coupable... Sa dextérité lui ayant fait défaut, cette pauvre religieuse cassée à senestre devait encore me dédommager...), différentes versions de mon mémoire, des invitations, des documents déjà jaunis et ce monde académique enfoui au plus profond de ma mémoire refait surface, il sent la pollution de la rue des Ecoles la pisse du métro les crottes de pigeon le grincement cynique des strapontins et leur claquement lorsqu'un quidam quitte bruyamment l'amphi, les volutes de fumées qui bercent nos discussions autour d'un café serré : le monde nous appartient! Viennent les montagnes, le parler rude et rocailleux des Ibériques, leur force et leur douce intransigeance, les couleurs franches faisant de l'ombre à la grisaille parisienne, le climat franc, clair et lumineux, qu'il neige ou qu'il fasse soleil... Des débats encore et toujours, des amitiés indéfectibles mais que le temps et la distance effilochent, c'est inévitable. L'émotion affleure, les larmes perlent, j'avais oublié, enfermé dans des fardes et des porte-documents, tout un pan de ma vie réveillé ce soir telle la Belle qui a dormi si longtemps...

Photo pêchée sur la toile

Miscellaneous II

2010-07-30T19:34:00.001+02:00

Il semble que le Québec soit une mine d'artistes qui percent les uns après les autres, crevant les charts de leur talent. Bonne chance, Bobby Bazini! Je lui souhaite surtout de continuer à faire de la bonne musique, en espérant que le succès à venir l'influence positivement! Superbe découverte en tout cas.

Les dernières perles de Chenapan :

Mamy, ze peux manzer des casse-noisettes (notez son érudition :-) ?

Mamy, tu veux bien me santer "Cacahuète, ze te plumerai" (là, mon coeur de mère se dit qu'il pourrait y avoir confusion).
Mamy, ze vais pispotter (certainement un belgicisme, car un "pispot'" est un pot de chambre en néerlandais, et "pispotten" signifie chez les enfants "désigner celui qui y est"). Alors on y va: "Pispotte, cacahuète (décidément); ça sara pas toi, ça sara moi, moi et moi!". Si c'est pas objectif, ça!

Photo prise hier par mon grand, qui a l'oeil!

Souffrance - "Une canne à pêche pour mon grand-père" de Gao Xingjian

2010-07-26T20:14:00.003+02:00

« L’eau de la rivière était limpide. J’ai pris à la main les chaussures à talon de Fangfang et mes sandales de cuir. Je lui donnais l’autre main. Elle tenait sa jupe relevée. Nous avancions à tâtons, pieds nus dans l’eau. Cela faisait longtemps que je n’avais pas marché ainsi. Même les pierres glissantes de la rivière me piquaient les pieds.
-Tu as mal ? demandai-je à Fangfang.
-J’aime ça, as-tu répondu à voix basse. Au cours de notre lune de miel, même avoir mal aux pieds était une sensation de bonheur. Et tous les malheurs du monde semblaient filer entre nos orteils. »
Gao Xingjian, « Une canne à pêche pour mon grand-père », éd. De l’Aube, 1997, p. 15-16.

"Même avoir mal aux pieds était une sensation de bonheur"...
Combien de fois ne nous sommes-nous pas interrogés sur le pourquoi de la souffrance?
Gao Xingjian nous souffle la réponse, si simple, si élémentaire, si facile et si difficile qu'elle nous échappe souvent:

quand on aime, la souffrance prend tout son sens.

Photo empruntée à Voirouregarder, Laos, avec mon admiration et ma reconnaissance.

Recordare

2010-07-21T16:38:00.002+02:00

Ola de calor. Vague de chaleur. Vague? Mer de chaleur, oui! Une mer de bleu, de vert et d'ocre, vibrante torpeur où chaque pas se heurte à la masse de la pierre omniprésente. La montagne protège jalousement son trésor: l'eau exubérante, jaillissant d'une cache invisible, bondit sur la roche pour soulager toutes nos soifs. Aussi pure que les rires de nos enfants, leurs regards où se mêlent joie de vivre et ce mélange un peu complexe de naïveté et d'intériorité qui révèlent les adultes qu'ils seront demain. Ces journées de découvertes, de lectures, d'intense activité physique et de délicieuse oisiveté dorent les peaux, étirent les muscles et apaisent les esprits tourmentés après une année lourde et difficile. Le sommeil, seulement troublé par l'immobilité de la nuit trop chaude, est serein.
Le regard se détache de la montagne travaillée au burin de la nature et de l'homme pour contempler...

Vacances

2010-07-03T22:49:00.002+02:00

Mes amis, je vous remercie pour vos gentils messages. Je ne pars pas pour des lustres et je ne serai pas éloignée d'un clavier et d'une connexion pendant plusieurs mois... Mais les va-et-viens, les éloignements et les enfants ne me permettront pas toujours de profiter de votre présence, même si je suis de tout coeur avec vous. Je vous souhaite plein de bonnes choses et vous dis à très bientôt!

Merci à Sophie pour ces photos plus belles les unes que les autres!

Summertime - "Summertime" Ella Fitzgerald

2010-06-28T18:46:00.001+02:00

Ça sent la fin de l'année. Les cadeaux des fêtes des mères et des pères sont derrière le dos (la bouteille que vous voyez ci-dessus m'a fait gagner le gros lot chez Kabotine, merciii Kabo et merci mon grand!), les voyages scolaires laissent d'impérissables souvenirs ainsi qu'un pot de moutarde faite main (sale?), les fêtes de fin d'année sont visualisées sur l'écran de l'ordi en attendant d'être imprimées pour la postérité, les bulletins rentrent au compte-goutte et j'espère que ces gouttes ne sont pas synonyme de larmes salées, les salades du fond du jardin poussent tant et si bien que lorsque quelqu'un a le malheur de me demander ce qu'on mange, je l'envoie faire un tour au fond dudit jardin pour m'en couper une. Moi qui adore les crudités, je n'ai plus droit aux soupirs de mon jardinier, il les a cultivées avec tant de soin qu'il ne pourrait imaginer les laisser pourrir.

Ça sent la fin de l'année et le début de l'été. L'été. Ces trois toutes petites lettres, petites mais fortes et qui claquent à l'oreille telle la gifle de chaleur qu'on reçoit à la descente de l'avion quand on quitte 18° pour débarquer dans 40° et plus. L'été et ses promesses de réjouissances, de lectures, de moments forts en famille, d'eau pure et de ressourcement, de bricolage et de jardinage, d'apéros sans fin et de discussions animées autour d'un barbecue improvisé, l'été, on le savoure parce qu'il est trop court, mais s'il était plus long on s'en lasserait, non? Vraiment non?
Ces deux mois de congé scolaire annoncent aussi quelques départs, des va-et-vient, des moments privilégiés avec les enfants, des instants où profiter des caresses languides d'un soleil sensuel sans avoir mauvaise conscience, en un mot, d'une disponibilité blogovillageoise écornée pour l'été!

Deux bons mots à emporter dans vos bagages:
Mon chenapan, qui est très bricoleur ces jours-ci:
"Mam, comment tu m'as fabriqué dans ton ventre? Tu as pris un marteau et tu as fait toc toc?"
"Mam, quand le soleil doit se coucher, comment on fait pour le décrocher?"
Il ne décroche pas la lune lui, c'est carrément le soleil!
Mes chers amis, vous serez dans mes pensées bien que mes passages chez vous et chez moi seront moins nombreux. Je vous souhaite des journées merveilleuses. Vous me manquerez.

Aventurière

2010-06-23T22:48:00.003+02:00

Grâce à Damien et sans doute bien malgré lui, -oups, une larme écrasée- de merveilleux souvenirs ont réveillé une enfance somnolente, enfouie dans la pénombre poussiéreuse de l'armoire du grenier de bonne-maman,cachette idéale pour une partie géante de cache-cache entre cousins et recelant des trésors insoupçonnés: cintres aux formes de sabres de croisés, robes en moire grenat, souvenirs d'un grand-oncle évêque, capes amidonnées d'un blanc immaculé servant accessoirement de nappes pour les grandes occasions, boules de naphtaline enfouies dans un fouillis de tissus oubliés au destin inavoué de munition pour sarbacanes-maison, pièges à souris, pistolet délaissé par un cousin réputé distrait, paire d'échasse (celle qui a troué le tableau sur le palier, vous savez?) et patins à glace (ceux qui ont connus les grandes gelées de l'étang), capeline au bouton de rose dont la fragile beauté a échappé à la barbarie des cousins grâce à une âme romantique. Elle trônera longtemps sur la cheminée de sa chambre, pâle reflet de ses rêves de jeunesse...
Or donc, sortie de notre armoire à cachette et à rêveries, je me redirige vers les réminiscences évoquées par les îles lointaines. C'est que, l'aventure, ça me connaît! Mon enfance a été bercée par des aventuriers, que ce soient mes cousins, les héros de l'Ouest, la clope au bec et la femme enjuponnée aux pieds du cheval, ceux de cape et d'épée qui meurent et ressuscitent au gré des films tout en jambes et en sabres ou encore et surtout mes Robinsons suisses que par mégarde j'ai appelé hier la famille robinson, Dieu, que je me fais vieille...
Les Robinsons suisses, leur naufrage, la cabane dans les arbres, les cannibales peinturlurés, les feux de l'espoir, j'étais de leur famille. J'étais aussi la famille Tant Mieux, qui vivait son bonheur et sa liberté en roulotte, une soeur Ingalls (des livres, pas de la série télévisée qui a trahi leur mémoire), qui défrichait la terre et le coeur de l'Amérique avec sa sueur et son sang, je me sentais et je me sens aventurière ce soir. Comme eux, je suis partie, j'ai découvert, j'ai choisi, mais si petit, si peu, si rien et pourtant si plein de ce qui fait notre bonheur aujourd'hui. Je le dis peu, mais merci à Amaury et aux enfants pour les rêves qu'ils m'apportent tous les jours, même si je ne les vois pas toujours.

Destinées

2010-06-21T20:34:00.004+02:00

Il est question, sur le blog littéraire de Panthère, du dernier Jean-Louis Fournier et de toutes les interrogations existentielles que le sujet a pu provoquer. Le mot destin a été lâché, je m'y suis arrêtée l'espace d'un instant.
Tôt ou tard, nous sommes confrontés à des choix. Des choix petits ou grands, simples, cornéliens, raciniens ou pascaliens, qui dessinent un tracé courbe ou rectiligne, au sol de sable ou de granit, sur lequel nous poserons quotidiennement nos pas jusqu'à là-bas. Certains redoutent tant de faire le mauvais choix que, sautant pied sur l'autre, ils passent leur temps à tergiverser et ne voient pas les jours et les années filer. A rechercher ce qu'il y a de mieux ils se retrouvent les mains et le coeur vides, esseulés, amers et desséchés telles des figues trop longtemps exposées. D'autres font des choix pour de multiples raisons, toutes argumentées avec moult détails et exemples à l'appui, mais à y regarder de plus près, on se rend compte que ces raisons en masquent d'autres bien moins glorieuses. Alors leur voie se remplit de chemins de traverses, de chemins de croix à la croisée des chemins, ceux du destin tracé et de l'autre qui n'est déjà plus. Regrets ou remords les saisissent alors, las, un peu tard. Enfin, les personnes qui prennent le temps de s'ouvrir à l'expérience de leurs aînés, de savourer les idées et de les choisir pour leur individualité ou leur universalité pour ensuite progresser sans rebrousser, la tête droite, les coudes au corps, la démarche souple et rythmée, le souffle mesuré.
On est tous un peu des trois: couards, enthousiastes et réfléchis, à certains moments de nos vie et respectant un certain équilibre, formant la personne que nous sommes aujourd'hui.
Je sais, ce billet fait un peu penser à une parabole, mais tant pis, j'en vois trop autour de moi, des personnes qui souffrent des conséquences de leurs choix mais aussi de l'absence de choix.

Photo empruntée à Dam

Il est des personnes...

2010-06-18T19:27:00.001+02:00

Il est des personnes qui ont une sensibilité intense.
Il est des personnes qui ont une sensibilité intense et qui, telles les roses, s'ouvrent délicatement aux autres.
Il est des personnes dont le parfum et l'arôme subtils séduisent la terre entière. Elles séduisent la terre entière et ne le savent pas; elles ne le voient pas: pas de résultats concrets, pas de chiffres, pas d'augmentation, pas de déclaration.
Elles possèdent une richesse incommensurable qui est une souffrance insondable : chaque émotion, chaque changement, chaque douleur physique ou morale est ressentie à fleur de peau, profondeur métaphysique des nervures irrationnelles de l'être trop humain.
Merci Florence.

Ego

2010-06-13T20:15:00.001+02:00

Levant les yeux de mon livre, je me prends à songer au Moi. L'auteur des pages qui gisent sur mes genoux tente de définir son rôle, sans réellement y parvenir. Il est difficile de parler de ce qui nous concerne directement, imaginez la difficulté de se dire.
Je me souviens. En avril, le portraitiste envoyé par mes frères et soeurs pour mes quarante ans est venu faire ma connaissance. Il cherche le bon angle, la lumière qui convient, le pli qui souligne le visage. Son regard pénétrant se pose sur moi lorsqu'il me demande tout de go:"Qui êtes-vous?"
-Qui je suis?
-Oui, qui êtes-vous? Racontez-moi.
-Oh, bien, je suis..., moi, je suis.., euh..., je euh..., ben c'est difficile de répondre à cette question.
D'habitude, j'écoute et les autres parlent: les enfants, mon mari, mes soeurs, mes collègues, les candidats, mes amis me racontent leur journée, leurs projets, leurs angoisses, leurs attentes et leur insatisfaction, leurs expériences. On me raconte ce que fait ou subit le Moi, mais on parle peu du Moi. A une exception près: lorsque la souffrance se présente, que ce soit sous forme de maladie, de séparation, de licenciement. Généralement, les personnes licenciées, le premier choc passé, ont une conversation très franche où on arrive au coeur des choses. C'est leur choix, je ne les pousse pas. Une expérience aussi douloureuse recentre la personne et l'amène à des réflexions essentielles.
Et moi, qui suis-je? Moi aussi, je raconte mes journées, je vends mon expérience, je conseille, j'oriente, je lis, je parle, je souris, j'aime, je travaille, mais qui suis-je? Qu'est-ce-qui fait mon identité? Et comment me dire? Je suis là à bafouiller, à me trémousser sur ma chaise, à essayer de fixer ce regard qui attend posément une réponse.
-Je suis celle qui écoute, je suis celle qui pose les questions, qui conseille, qui rassure mais je suis aussi très impatiente.
-Vous?
-Demandez à Amaury.
C'est donc ainsi que je me suis qualifiée: une oreille, des yeux, une bouche et des mains qui n'aiment pas mesurer. En fin de compte, rien de bien original.

Photo empruntée à Dam, sur mon chemin.

Paroles électorales - "Paroles, paroles" Dalida & Alain Delon

2010-06-09T14:48:00.002+02:00

On ne se sent jamais autant aimé qu'en période électorale.
Ce midi, en dépouillant le courrier, je constatais qu'on recevait les mêmes lettres et tracs directement glissés dans la boîte aux lettres, ou bien dans une enveloppe à mon nom, une autre au nom d'Amaury, une troisième adressée à Monsieur et Madame. Je n'ose imaginer ce que cet amour soudain peut engendrer comme tonnes de papier directement froissé, sur lequel pas même un regard ne se sera posé et qui gît au fond d'un carton de tri pour le papier.
Tous ces sourires à notre égard, ces regards francs, droits, bleus, marrons, verts ou noirs, cajoleurs, enjôleurs, enrôleurs, ces paroles et ces slogans, rassurants, engageants ou assénant quelques promesses attendues, paroles, paroles, paroles, comme on aimerait y croire.

de l'avant

2010-06-05T22:21:00.003+02:00

Journée gagnante hier. Tout le mérite en revient au soleil qui a béni cette journée. Evénement pour toute l'équipe: pique-nique à la Hulpe, visite de l'expo Folon, communications de nos patrons, balade dans le domaine avec des guides-nature pour finir en beauté par un barbecue bien de chez nous. Le pique-nique malgré sa frugalité (je retiens comme une règle d'or qu'hors contexte professionnel, les personnes mangent deux fois plus: jamais plus je ne veux entendre mes collègues masculins me dire "j'ai faim". Je commanderai donc systématiquement les quantités du bureau plus un tiers) a fait l'unanimité: il faisait tout simplement bon se retrouver et se détendre sous les rayons du soleil, sans téléphone, sans client, sans dossier, mais en compagnie des collègues blagueurs et en forme. Folon a séduit la majorité. Comment en serait-il autrement? Les communications ont été assimilées très positivement: les mois passent et les esprits se tranquillisent... On atteindra bientôt l'ère du renouveau, où la nostalgie de ce qui n'est plus aura cédé la place à la construction, par tous, de la nouvelle structure. Le barbecue a rassemblé les personnes autour d'un grand rire. Mes patrons et moi-mêmes sommes rentrés sereins et confiants, malgré tout à la recherche de cet équilibre entre humanité et rentabilité qu'il est si difficile de trouver. En attendant, merci frère soleil, sans vous, je crains que la journée ne se soit déroulée un peu différemment.

Ce soir, je crois avoir fait de la peine à une personne que j'apprécie beaucoup. Est-il toujours nécessaire de dire la vérité? Malgré le fait qu'on le fasse avec toute le tact possible, on sait qu'on va blesser. Oh, comme je n'aime pas ça! Me pardonnera-t-elle d'avoir été sincère? Je ne suis pas sûre de détenir la vérité, qui serai-je pour cela? C'est d'autant plus délicat de dire ce qu'on pense... J'ai envie d'ouvrir mon parapluie et de laisser l'eau ruisseler sans réagir! En même temps, je m'en voudrais d'avoir été lâche et de n'avoir rien dit... C'est pourquoi j'ai transmis le fond de ma pensée avec toutes les conséquences que je redoute. Ojalá cette personne ne m'en voudra pas! Ojalá!

Photos prises hier avec mon portable (j'ai malheureusement oublié mon appareil photo).

Lumière - "Le bonheur" Lokua Kanza

2010-06-02T22:28:00.000+02:00

Je ne sais quelle mauvaise manip a supprimé le billet que j'ai écrit, mais voilà, plus le courage de recommencer ce soir, simplement un message de lumière: "Des fois le bonheur, il suffit d'une phrase, d'un mot, oui le bonheur, juste un sourire, un regard".

Dis-moi

2010-05-28T18:26:00.009+02:00

Dis-moi, où étais-tu? Je t'ai cherché. Tu m'emmènes avec toi? Prends-moi, loin, très loin. Emporte-moi. Marchons, courons. Main dans la main, hâtons-nous, passons la porte mystérieuse, celle qui est enluminée, tu sais? Sautons à pieds joints et passons de l'autre côté pour mieux nous envoler. Apprends-moi ce que je découvre pour la première fois, ce que je ne comprends pas. Dis-moi les choses. Les vraies. Dis-moi les choses. Les belles. J'ai soif. J'étouffe là-bas, parfois. Souvent. Montre-moi la lumière.
Mais rentrons, il est tard maintenant. Emplis de notre escapade, nous contemplerons la porte enluminée et nous nous rappellerons. Nous savons.

Photo prise par Dam, quarante ans et bourré de talent

Dans la joie et la bonne humeur

2010-05-26T13:39:00.009+02:00

J'ai décroché mon premier job par hasard. Rentrée de vacances, je téléphone à une amie, vous savez, une de celles que je vois ou entends une fois tous les deux ans et nous nous retrouvons comme toujours, sans masques ni barrières, une de ces rares amies qui sait les choses sans explications superflues. Elle me demande ce que je fais.
-Ben je commence à chercher du travail.
-Mais Delphine, je quitte le mien et ils souhaitent me remplacer. Si tu veux, envoie ton CV!
Quelques jours plus tard, me voilà un peu intimidée dans la salle d'attente, serrée dans un petit tailleur "professionnel", riche des conseils de papa et une vague idée de salaire en tête.
-Vous avez fait des études de Lettres, vous apprenez à rédiger des courriers, c'est ça? Me demande PC encore plus intimidé que moi (il faut dire que mon amie n'avait pas lésiné sur les compliments).
-Euh, non pas vraiment... dis-je en masquant un sourire. N'oublions pas qu'en Belgique on parle de philologie et non de Lettres, ce qui peut expliquer la méprise de mon futur Boss.
-Pourquoi vouloir travailler ici? Vous n'allez pas vous ennuyer?
-Oooh non, je vous assure, j'ai tout à apprendre.
Tu parles Charles, je suis restée 11 mois.
-Et vos connaissances en informatique?
-J'ai une bonne maîtrise des logiciels de bureau (j'utilisais l'ordinateur comme une machine à écrire et encore fallait-il m'ouvrir le programme -ne vous moquez pas, début des années nonante (souriez amis Français, c'est du belge), c'était la préhistoire des programmes grand public.)
Oui mais quand on est responsable de la communication et qu'on gère le site internet ainsi que la Newsletter et toutes les brochures commerciales et techniques, c'est un peu limite! Mettant mon orgueil en poche, je commence donc par suivre une formation d'un logiciel de PAO, généreusement offerte par mon nouvel employeur.
PC, mon patron, est le Directeur du Marketing. Sans diplôme, il a démarré comme magasinier et a très vite évolué dans cette petite structure ouverte aux suggestions. Nous partageons le même bureau. C'est l'occasion pour lui de m'enseigner le métier, de me dévoiler le marché, la concurrence, la politique des prix, la gestion des partenariats, les budgets, les enquêtes, la présence stratégique à de grandes foires, le choix d'un stand qui cadre avec notre image etc. Il aime répéter que le Marketing c'est du "gezond boereverstand" (du bon sens paysan). Il me pose beaucoup de questions concernant l'art, la musique, la philo, la religion. On collabore bien, nos discussions sont ponctuées d'éclats de rire, ce qui provoque quelques grimaces chez certains collègues très sérieux qui confondent bonne humeur et manque d'efficacité. Très vite, on nous appelle le Club Med, ce que nous avons fini par revendiquer sans honte, les résultats étant bien là! Filiale d'une boîte française leader sur le marché, on ne regarde pas trop à la dépense; il faut être des pionniers, des précurseurs inventifs, tant pis pour le prix à payer. Je me rappelle ces milliers de brochures que nous avons jetées parce que j'y ai laissé une faute d'orthographe (elle avait échappé à l'oeil vigilant du comité de lecture que nous avions eu la prudence de mettre en place), ces gadgets que je commande quand je suis fatiguée de travailler au catalogue en ligne, les cadeaux qui pleuvent et que je redistribue à mes frères et soeurs... Je me rappelle le comptable si réticent à me prêter sa voiture de société pour que je puisse me rendre chez l'imprimeur.
-Je t'assure que je vais faire super attention, malgré mon permis provisoire, je suis très prudente.
Et ma honte lorsqu'une demi-heure plus tard, tremblante, j'ai dû appeler TDL pour qu'il vienne remorquer la voiture que j'ai explosée contre un 4X4.
Onze mois plus tard, un professeur Espagnol rencontré par hasard m'a proposé de faire un travail de recherche dans son équipe. J'ai tout planté là : PC, l'ordinateur, le catalogue, le site, les brochures et les gadgets et suis partie à l'aventure, sans regrets, si ce n'est celui de quitter de manière aussi ingrate une société qui m'a tout appris.
Quelques années plus tard, apprenant que j'étais de retour au pays, ils m'ont recontactée pour un autre job. Émue, j'ai refusé. La boîte a changé, PC l'a quittée pour travailler dans un secteur différent, TDL y est revenu après avoir été infidèle pendant quelques années, des couples se sont faits et défaits dans son ombre, les vétérans y sont toujours...

Photo: Chenapan croquant la vie à pleine dent mai 2010

"L'enfant neuf" de Colette Nys-Mazure, Mouvance et pérennité

2010-05-20T18:08:00.007+02:00

Colette Nys-Mazure partage dans "L'enfant neuf" sa réflexion sur le drame qui a marqué son enfance. Fillette insouciante de sept ans et aînée de deux frères, elle vit la mort accidentelle de son père. Ce décès est suivi de près par celui de sa mère qui s'étiole et s'affaiblit de jour en jour, ne résistant pas au chagrin et au désespoir:
"Cette quête pourrait m'offrir un secours pour autant que je ne m'y arrête pas, car lorsqu'on a vu et compris, on n'a pas encore pris la route et, lorsqu'on marche, il reste encore à entretenir l'allant; à garder un centre de gravité sans devenir grave pour autant.
A chacun son chemin et sa demeure. Ni conseil ni tutelle. Rien que l'humilité du voyageur cherchant sa voie en prenant tous les risques, lumière soufflée par le vent de tempête ou sentier baigné de clair de lune. (...) une quête qui n'a rien d'égocentrique: en avançant on entraîne quelques autres comme on est soi-même hélé par le pas qui précède." éd. Bayard, 2005, p. 46
Je me pose des questions, je réalise que je change sans changer. C'est la crise des quarante ans, me dit spirituellement Amaury. Crise, je ne sais pas, mais évolution et cheminement, très certainement. Alors qu'auparavant, j'ai toujours claironné que je ne pourrais vivre sans travailler, je ressens aujourd'hui le besoin de m'arrêter, de m'asseoir, de m'accrocher au temps présent et à tout ce qu'il m'offre. Alors que j'ai toujours essayé d'aller au coeur des choses et des gens, je me rends compte que la course contre la montre que nous vivons continuellement nous rend la tâche ardue. Réfléchir au passé, au mien mais aussi à celui de ceux qui m'entourent, essayer de le déchiffrer et de lui donner un sens, sans regrets ni amertume, afin de mieux comprendre le présent et préparer l'avenir, contempler les enfants, ordonner, écouter, me ressourcer, prendre le temps et en profiter pleinement pour grandir et m'enrichir... faire grandir et enrichir... Oui, sans doute les 40 ans... mais bien plus aussi. Suivre cette quête qui ne m'a jamais quittée mais se fait plus pressente, plus urgente. Garder ce centre de gravité tout en prenant tous les risques inhérents à la quête. regarder les rides se former, accepter ce corps qui commence à craquer, le diriger vers la ou les réponses... me préparer, sans gravité mais sérieusement à la mort, la mienne et celle des miens...

Photo empruntée à Dam, sur mon Chemin

Héros et normalité

2010-05-14T20:55:00.010+02:00

Mitigée, déçue par bon nombre de mes proches et moins proches, combative, réfléchissant à l'action et la contemplation.

Dimanche, manifestation pour la Belgique. J'ai pensé à maintes reprises à mon ami Dani, ce philosophe espagnol (et basque) avec qui j'ai eu de nombreuses "disputes" concernant le pays basque et la Flandre qu'il prenait souvent en exemple. Dani (Daniel Innerarity) qui écrit dans Libertad como pasion que notre culture light ne reconnaît pas l'héroïsme, seulement la normalité. Et je me rends compte que je suis entourée de personnes qui ont baissé les bras, qui n'ont plus de couilles, pire, de tièdes qui viendront "s'il y a du monde". Mais putain, c'est eux le monde! Un cousin m'écrivait que de toute façon c'était foutu. Je lui ai répondu qu'avec des personnes comme lui, c'était clair que la Belgique n'irait pas loin. J'ai eu tort. Sans doute. Dans la forme, pas dans le fond. On m'a félicité de ne pas baisser les bras. Mais je ne suis personne, moi. Amaury était au Sénat le week-end passé, il a parlé à d'anciens combattants éplorés qui voient leurs efforts réduits en miettes par quelques crétins qui n'ont aucune vision, qui étouffent la voix de plus de 6O% de flamands qui souhaitent continuer à vivre en Belgique, des autres qui sont représentés par des politiciens qui oublient le bien public au profit d'intérêts personnels. On nous a donné le droit de manifester, saisissons-le! Certains ce sont battus pour ce droit et nous crachons dessus. Il n'est pas trop tard. Rien n'est encore fait. Alors bougeons, agissons! Ce n'est plus l'heure de la contemplation mais de l'action. Sinon, ce sont les débris de la bêtise humaine que nous contemplerons. Je n'ai pas envie de penser un jour: je n'ai rien fait. Ah si seulement... J'aurais dû, j'aurais pu... C'est maintenant que nous avons la possibilité de nous exprimer, hic et nunc! Heureusement, ces derniers jours, j'ai aussi fait la connaissance de véritables héros. Des personnes qui sortent de la normalité, qui ont une opinion et qui mettront tout en oeuvre pour la défendre démocratiquement. et je les remercie car ils me permettent de garder foi et courage dans la Belgique mais surtout dans l'homme et sa capacité à se dépasser pour des idées.
"Quien sienta la libertad como pasion sabra discernir que obstinaciones valen la pena. La libertad es cosa de héroes cuando la cultura en la que vivimos trata de imponer sutilmente la tirania de la provisionalidad." (D. Innerarity, Libertad como pasion, p 47)
Celui qui ressent la liberté comme une passion saura distinguer les obstinations qui valent la peine. la liberté est chose de héros quand la culture dans laquelle nous vivons tente d'imposer subtilement la tiranie de ce qui est provisoire."
http://wwwmanifbelge.be/ - http://www.belgischebetoging.be/

voix publique

2010-05-07T18:10:00.020+02:00

Il y a quelques jours, je faisais l'escargot. Le propre de l'escargot est de s'en aller lentement, on peut le suivre à la trace... Mais sa voie n'est pas toujours tracée et parfois il réapparaît, allez savoir pourquoi.
Je viens de découvrir que sur le blog d'Armelle B il y a moyen de laisser des commentaires vocaux. Après les réflexions que l'on peut trouver chez Tania concernant la voix et la personnalité, je me suis demandé si j'aimerais envoyer ma voix à tous vents, la semer au gré des clics et déclics, la jeter en pâture aux personnes friandes de sensations? Cette voix qui permet de reconnaître Delphine, ses inflexions, son accent -même si nous parlons tous sans accent!- ses nuances, ses caresses, ses cris de colère aussi -mais oui, ça lui arrive même si certains en doutent encore... La distiller à tous ces pavillons papillonnant pour aspirer les pistils de mes humeurs, qui saisiraient l'hésitation, le trouble, la gêne, mais aussi l'enthousiasme et le sourire. Ces écoutilles ouvertes à chaque note, tourbillonnant de la plus grave à la plus suave, de la plus basse à la plus élevée, de un a dix mais je vous colle zéro, à vous qui me volez... Ces tympans tapissés par ma tessiture...C'est la voie vers mon âme qu'on volerait! Pourrai-je encore voler vers d'autres cieux une voix en moins?

Photo du phare de Lyngvig empruntée à Ricochet

les quatre éléments: l'AIR - "Ave Maria" de Caccini par Libera

2010-05-04T21:08:00.004+02:00

Pouvez-vous me conseiller pour le Feu ? J'avais une foultitude d'idées qui finalement m'ont toutes déçues. Je préfère vous faire confiance au lieu de publier quelque chose qui me convainc à moitié. Des suggestions? Elles sont plus que bienvenues. En attendant, je vous offre ce moment aérien.

l'escargot

2010-05-01T15:31:00.007+02:00

Profonde réflexion concernant ce blog, son objectif et son bien fondé. Beaucoup de questions et de remarques, pas encore de conclusion.
Je fais l'escargot, pour reprendre une expression lue dans Tout d'un blog de Nicole Versailles, alias Coumarine. Je parle de blog dans mon blog. Je tourne en rond, je m'enlise.
Grande frayeur hier. Je proclame que je ne me cache pas derrière un pseudo. Je prône la transparence entre ma vie et mes écrits tout en étant très limitée dans les sujets : intimité, prudence et secret professionnel obligent. Amaury m'a souvent reproché d'aborder des sujets totalement inintéressants et je lui donne raison. Je tiens trop peu compte de mes lecteurs. Je devrais penser davantage aux attentes de mon blogovillage. Je disais à Coumarine écrire surtout pour moi-même, tout en avouant que oui, bien sûr, les lecteurs et les échanges donnent tout son sens au blog et l'enrichissent et surtout, comblent son auteur. Mais que veux dire "écrire pour soi-même"? Paradoxalement ce sont les sujets totalement inintéressants qui suscitent des réactions. Mes proches avouent même zapper tout ce qui n'est pas personnel. Alors quoi? Supprimer certains articles, certains morceaux d'anthologie, certaines chansons parce que JE les aime? Mais c'est justement un de mes objectifs: partager mes coups de coeur, mes moments de blues, mes interrogations, mes aspirations! Certains demeureront indifférents, d'autres se détourneront mais quelques-uns peut-être seront touchés pour l'une ou l'autre raison secrète, quien sabe?
J'ai eu une belle frayeur hier: j'ai laissé un commentaire sur un blog. Rien de bien extraordinaire. Sauf que je l'ai fait avec mon profil Blogger. Sauf qu'un de mes collègues a envoyé le lien du blog à tous nos autres collègues (pour des raisons totalement indépendantes du commentaire). Sauf que je n'aime pas mêler vie privée et vie professionnelle et que mon blog fait clairement partie de la sphère privée. Certains de mes collègues lisent peut-être ces lignes actuellement, comment le savoir. "Ce sont les risques de la blogosphère! Tu es imprudente!" me disait-on hier soir. Ben oui, et quoi? Je n'ai pas trop envie de tout mélanger, mais est-ce que ce doit être au prix de ma liberté et de mon authenticité? Il n'y a pas de réelle imprudence, si ce n'est celle d'être découverte un jour. Oui mais dans découvrir il y a le regard qui déshabille, le drap qui glisse, le maquillage qui coule sous le voile qui se soulève... il y a excitation et malaise, mais il y a aussi rêve et émerveillement...

photo empruntée à Dam

Les quatre éléments: l'eau

2010-04-30T17:40:00.002+02:00

Ma Belgitude: la souffrance de la Belgique

2010-04-27T20:41:00.007+02:00

Ma Belgitude ces jours-ci, c'est la Souffrance de la Belgique, ce long cri de rage, de déception ou de désespoir, ces soubresauts de révolte et d'incompréhension, ce mépris pour les quelques acharnés qui ne défendent pas l'intérêt de la population mais leur amour-propre.
Nous ne sommes pas uniquement des voisins mais aussi des frères, nous sommes ouverts à la différence qui nous enrichit. Respect et compréhension sont le quotidien de la plupart de mes compatriotes, qui cohabitent et travaillent en Belgique avec des Belges, flamands, francophones, germanophones ou anglophones. Le sang d'hommes qui se sont battus pour ce qui est encore un pays coule dans nos veines. Allons-nous les trahir à cause de quelques "grandes" gueules démago qui ne savent rien faire d'autre que démissionner ou déclarer forfait? Qui n'ont pas un programme mais un anti-programme? A cause d'une certaine presse qui travaille au quotidien une partie de la population sans discernement avec quelques chiffres soi-disant imparables? A cause de quelques professeurs prosélytes qui modèlent le cerveau malléable de leurs élèves attentifs?
Je déteste faire de la politique et je ne souhaite afficher ici aucune couleur, ni rouge, ni noire, ni jaune, ni bleue mais les quatre à la fois, celles de mon pays et de ma ville d'adoption. Je ne souhaite pas prendre parti mais souligner le contraste entre le discours de quelques-uns et la vie de la majorité, bien éloignée de ce discours.
Je me permets de vous renvoyer au blog de Petit Belge qui transmet à toutes et à tous les différentes manifestations auxquelles nous pouvons participer pour manifester notre attachement à la Belgique.

les quatre éléments: la terre

2010-04-24T22:20:00.002+02:00

Hier et aujourd'hui

2010-04-22T18:34:00.005+02:00

Les enfants jouent dans le jardin. Ils grimpent dans les arbres. Je rectifie, dans l'arbre, l'unique arbre, le seul du jardin, si on exclut le cerisier qui n'en finit pas de mourir depuis trois ans. Comme s'il s'en rendait compte, à chaque printemps il nous offre son chant du cygne, une floraison jamais égalée jusque là qui nous laisse contemplatifs et reconnaissants. Le fils du voisin joue également dans son jardin. Entre le sien et le nôtre il y a une frontière invisible de quelques trois mètres, à l'endroit où la haie est morte. "C'est dû à la négligence de la voisine", peste Amaury. "Achète des plants de légustrum et recrée-nous une intimité", l'implorè-je. "Pas tant qu'elle n'y mettra pas du sien", me rétorque-t-il. Ces discussions sans fin font la joie des enfants qui s'invitent d'un jardin à l'autre avec la permission de leurs parents (de la mienne en tout cas) et en profitent pour... s'envoyer le ballon d'un jardin à l'autre... Allez comprendre!
Fin du siècle dernier, on parlait de post-modernisme. Comment nommer les courants du vingt-et-unième siècle? Néo-éco-dynamiques? ou néo-éco-utopiques? Une idée?

J'ai rencontré Coumarine mardi soir. En chair et en os. Elle m'attendait à un endroit (le bon) et je me suis rendue au mauvais (l'ancien bon endroit). mais nous nous sommes finalement retrouvées : nous nous sommes regardées, avons connu une légère hésitation qui n'était générée que par la crainte d'importuner une éventuelle parfaite inconnue puis nous nous sommes embrassées et tutoyées comme nous le faisons sur la toile. Sauf que. Sauf que nous savons beaucoup de choses l'une de l'autre et ne savons rien de nous. Sauf que nous avons tout à nous dire et avons déjà beaucoup écrit. Sauf que je la reconnais mais ne la connais pas. Et puis, en dix minutes, le temps que nous nous sommes accordées, appelées l'une et l'autre par d'autres activités, nous nous sommes retrouvées grâce à des questions d'usage, d'intérêt, de reconnaissance, timides, discrètes, un brin audacieuses et confiantes aussi et nous nous sommes quittées heureuses. Pour ma part, aucune surprise, mais la prolongation d'un échange existant, qui a bien dû trouver à s'exprimer autrement. Et je n'ai qu'un souhait: pouvoir renouveler cet échange et l'approfondir.

"Les romanichels" d'Edmée de Xhavée

2010-04-15T20:25:00.009+02:00

Depuis des jours je tourne et retourne le roman d'Edmée dans ma tête, je l'ai au bout de la langue, à la pointe de ma plume, les doigts me démangent à force de vouloir danser sur le clavier, mais ce n'était pas encore leur moment. Chère Edmée, je n'offre pas ici une reseña en bonne et due forme, un compte-rendu linéaire respectant l'ordre des choses, la succession des événements, le résumé de la narration, j'en suis totalement incapable. Il y a une certaine linéarité dans le roman même si celle-ci est entrecoupée d'autres histoires, mises en abyme éclairant le récit sous un nouvel angle. Alors pourquoi le texte danse-t-il devant mes yeux en cercles concentriques? Non pas une valse, ni même une polka ou une mazurka, mais ce mélange envoûtant de notes successivement lascives puis endiablées, empruntes de mélancolie puis d'ivresse fougueuse telles les flammes de l'amour qui animent toutes les pages, de la première à la dernière. Pourtant, à en prendre une au hasard, on se retrouve souvent à prendre le thé, à fréquenter les salons, les allées d'un château, les pensionnats, les nurses puis les salles de bals, ou bien à contempler la mer du Nord, le Mont Sainte Victoire, les roses trémières et les cistes le long du mur. Mais c'est pour ensuite mieux échapper à toute bienséance, à l'univers aseptisé et froid où manger à sa faim est preuve de mauvaise éducation, où parler se fait en chuchotant, ou rire se fait derrière une main gantée, où aimer ne se fait pas si ce n’est conventionnellement, où tout se délabre et se détériore, faute d’âme et d’argent. On retrouve alors la chaude clarté des personnes simples et vraies, polonaises, italiennes, françaises, belges, peu importe, mais des personnes pour qui seule la poésie du bonheur compte. Cet amour vibre, souffre en profondeur pour se donner entièrement, partagé entre le passé qui l'entrave et l'avenir qui s'ouvre à lui ; il brûle parce qu'il ne peut s'exprimer comme il le voudrait. Jamais. Toujours un obstacle, mais qui le fera grandir silencieusement. Les mots dérouleront les parchemins secrets de la vérité, les excavant des méandres de l'oubli avant qu'il ne soit trop tard, avant que les secrètes fleurs de l'amour ne soient enfouies au creux de la mémoire fripée. Quelques 260 pages alors qu’il en faudrait des milliers pour raconter toutes ces vies, toutes ces amours, ces combats, ces désespérances. C'est là le miracle des mots d'Edmée si justes, vigoureux et subtils à la fois. Ils frappent les sens et le cœur et nous livrent et les personnages et l'auteur à travers une écriture proustienne qui ne tombe pas dans les pièges de la mièvrerie et fait le lien entre la force et la fragilité des héros et de leurs sentiments.
Les Romanichels, Edmée de Xhavée, édition Chloé des Lys

Odeurs, parfums, personnalité

2010-04-08T18:00:00.009+02:00

Nous sommes tous sensibles aux couleurs, aux formes rondes ou courbes, à la musicalité d'une phrase, une saveur exotique, la grâce d'un geste, la démarche légèrement déhanchée ou au contraire presque martiale. Mais les odeurs, ah, les odeurs, c'est une histoire à part entière; elles disent la personne, elles en dévoilent les secrets les plus intimes, de la transpiration chaude et sucrée de l'amour à l'acidité de la peur ou de la souffrance, de l'haleine chargée au parfum capiteux. Lorsque nous étions petites, mon aînée et moi avions des chambres contiguës. Nous nous amusions à traîner nos matelas d'une chambre à l'autre ou à changer de lit, selon nos humeurs nocturnes. Mais ma soeur ne restait pas plus de dix minutes vautrée sur mon matelas, incommodée par mon odeur si différente de la sienne. Pourtant je n'ai pas d'odeur, ai-je pensé pendant toutes ces années.
J'aime l'odeur de mon mari, celles de mon grand me dérange parfois quand elle est chargée de stress, celle de ma fille est forte mais plaisante, elle sent bon le sommeil et le bien-être, celle de mon Chenapan appartient à un petit tout chaud tout rond qui attire les baisers dans le creux du cou et de l'épaule.

Depuis des années, je suis fidèle à Issey Miyake. Normal, c'est un parfum "océanique". J'ai essayé d'en changer, mais DNKY et sa pomme ne m'ont pas convaincus. Toujours en quête de mon odeur que je souhaite faire évoluer sans modifier ma personnalité, j'ai fait un saut dans une parfumerie et ai expliqué mes parfums, ceux qui m'insupportent (tous les capiteux) et ce que je recherche. Depuis ce midi, j'ai le nez collé à mon poignet; le jeune homme qui m'a conseillé a tapé juste du premier coup (Faites-vous conseiller par les hommes, je vous assure!) : je suis entourée des effluves de "pour elle" d'Anayake (encore un japonais...). Il propose une gamme de parfums en fonction de la personnalité des femmes. Celui que me plaît et me correspond(rait) propose des "notes vives et fraîches révélant la quiétude végétale du Japon s’entremêlent aux notes apaisantes et réconfortantes du thé et des bois précieux. Pour une femme épanouie en parfaite harmonie avec elle-même." Si je ne m'y retrouve pas -encore- entièrement, cette définition me convient bien, finalement.
Quant aux hommes, Amaury en particulier, ne vous avisez pas de lui offrir une eau de toilette ou un After Shave sans le consulter, il risque -après remerciements- de le ranger dans le fond d'un placard s'il ne l'aime pas. Mon père si... père... adore recevoir des savons parfumés...
Décidément, odeur et personnalité sont intimement liés, vous ne pensez pas?

L'espace d'un instant

2010-04-03T11:57:00.007+02:00

Je peux? Est-ce que je peux? Me lâcher, l'espace d'un instant, un tout petit instant? Juste une fois, une seule, encore une fois. Je sais, je vais vous importuner, mais sachez que c'est vital pour ma santé à moi: besoin de crier en silence, de dire que jen ai MAAARRE! MAAARRE, MAAAAARRE! Amaury à une pneumonie. Mon grand tousse et à mal aux oreilles et je dois encore faire les prises de sang hebdomadaire de notre Chenapan. Les hôpitaux, les médecins, les kinés, les pharmacies, les thermomètres, j'en ai MAAAAAAAAAAAARRE.
Voilà, c'est dit, je vous laisse pour m'occuper des miens qui ont besoin de moi. Je réaffiche le sourire de la maman bienveillante, j'ouvre les oreilles et le coeur.
Ce billet est absolument sans intérêt aucun, ne vous y attardez donc pas.
Bonne fête de Pâques à tous.

"Hear my prayer" Purcell - Pieta de Michelangelo (photo Hupka)

2010-04-02T16:06:00.002+02:00

"L'enfant à l'endroit, l'enfant à l'envers" de Nicole Versailles

2010-03-31T18:45:00.009+02:00

"L'enfant à l'endroit, l'enfant à l'envers" est un livre dont il est malaisé de parler. En ce qui me concerne en tout cas. Parce qu'il transforme celui qui le lit. Parce qu'il est partie de nous, de moi. Par conséquent, je l'ai assimilé et sans doute interprété.
C'est un livre où tout est essentiel. Les phrases sont rythmées par des mots qui semblent quasi enfantins, comme ceux qu'utilisent Elle; simples et vrais, emprunts d'une justesse lumineuse qui troue la pénombre dont ils essaient d'extirper la poésie et la vie. Coumarine disait un jour que chaque mot avait sa juste place dans son texte. Ici encore, les mots ont une place unique leur confèrant un sens nouveau; ils sont nourris et éclairés par tous les autres qui penchent leurs voyelles et leurs consonnes dures ou colorées, aux senteurs printanières ou de mort.
Elle essaie de déchiffrer la douleur qu'elle porte enfermée à double tour dans sa mémoire et dans son coeur, celle de sa grand-mère Eugénie et de sa propre mère, leur donner un sens avec des mots salvateurs.
"La voilà enfin! Elle court, elle vole, elle s'envole, la robe légère soulevée par le vent. Le vent qui s'est fait violent. La mère s'apprête à monter à son tour pour rejoindre ses enfants sur la plage arrière de la carriole, quand soudain les chevaux s'ébranlent, frappés sèchement par le fouet du père... La mère tente de s'arrimer, mais elle trébuche. Brutalement. Choc du corps qui tombe mais reste accroché à l'arrière de la carriole qui continue impitoyablement d'avancer."
Envol et chute. C'est le début de la chaîne, d'une prophétie de malheur qui traversera les générations. La fille d'Eugénie, écrasée à son tour par celle-ci, se réfugiera dans les soupirs et les airs bougons, éteignant toute velléité de liberté autour d'elle. Reste l'évasion. Elle découvre les livres. Elle lit des montagnes de livres. Elle vit par procuration le bonheur de ses héros. (Est-ce repris tel quel dans "l'enfant à l'endroit"? Je ne sais plus vraiment, mais ça me semble bien réel.). Elle devait s'appeler Christiane. Son père l'appela Nicole. Cela provoque rires et blagues, mais il "a donné à sa fille un prénom qu'il aimait. Il lui a donné son identité, ni plus ni moins.(...) peut-être simplement un vrai geste d'amour." Car Elle est à la recherche d'amour dans les gestes démissionnaires du père qui ouvrent le journal mur et parapluie et dans les rares sourires de la mère, arrachés parfois à force de paroles doucereuses. Elle avait seize ans et un cousin qui était un véritable ami avec qui elle partageait de nombreux secrets. Il les quitta en un mois: leucémie foudroyante. Pendant deux ans elle devint funambule entre la vie et la mort, funambule silencieuse entre le rejet, la négation, et cette vie qui toujours... Mais un mot, un simple mot peut venir à bout des pires oscillations et colorer tout un passé obscur: Amour.