Les moutons de mon enfance

Je vous parlais dans un billet précédent des moutons de mon enfance! Ils sont toujours là, les arrière-arrière-arrière-petits moutons de ceux que mon grand-père appelait en néerlandais pour les nourrir de betteraves, de pain sec et autres restes qui lui tombaient sous la main: "Komme komme koooom", entendait-on tous les soirs. Et les moutons de se précipiter vers bon-papa, reniflant et léchant nos petites mains qui leur tendaient sucres et marrons, cherchant à l'aveugle ceux qui tombaient au sol (jamais ils ne les trouvaient, je ne sais pas si c'est parce qu'ils sont aveugles, bêtes ou sans odorat)...
L'un d'eux avait été baptisé Bebel. Ils finirent tous par se prénommer ainsi.
Régulièrement, l'un ou l'autre tombait dans l'étang. Leur petites pattes n'arrivaient pas à soulever cette énorme masse que le poids de la laine mouillée tirait vers le fond. Il fallait une intervention rapide et musclée de plusieurs hommes si on voulait sauver Bebel transie et terrorisée.
Le transfert d'une prairie à une autre ou d'une étable à l'autre (pour séparer les jeunes brebis des plus vieilles, les agneaux des vieux boucs, les malades des plus valides ou tout simplement pour la tonte printanière) était toute une aventure. Nous étions au moins quatre à bloquer les diverses issues, à faire des moulinets avec nos bras et nos bâtons afin de leur indiquer une direction qu'ils ne suivaient pas, à récupérer les rétifs qui entraînaient les autres, à retenir le chien qui n'était pas un berger et dont le plus grand plaisir était de les effrayer...
Et je ne vous raconte pas les coups de cornes que nos postérieurs ont reçus: il y avait toujours, tôt ou tard, un bélier qui prenait son rôle trop à coeur et qui, macho, défendait bien vaillamment son troupeau!
Un jour ma petite soeur s'était mise en tête de monter à dos de mouton. La voilà partie, un lasso à la main (comprenez une corde au bout de laquelle elle avait fait un noeud coulant), escaladant le grillage, agitant son lasso au-dessus de sa tête et.... réussissant à le couler autour du cou d'une brebis. Afin de ne pas lâcher prise, elle avait attaché l'autre extrémité autour de son poignet. Je ne sais pas combien de mètres elle a fait sur le ventre, entraînée par la brebis affolée et à moitié étranglée, ni comment elle réussit finalement à se libérer (je crois qu'elle avait un canif), mais elle est toujours parmi nous, saine et sauve.
Le plus beau souvenir que je garde de Bebel, c'est celui des naissances: voir ces petites choses se mettre debout en chancelant, si frêles sur ces longues pattes, la queue agitée à chaque têtée, le bêlement un peu grêle et éraillé, alors que quelques minutes à peine se sont écoulées depuis le rude combat mené par la mère, et parfois par mon grand-père et le vétérinaire pour soulager Bebel, pour décoincer une patte, dérouler un cordon... c'est une leçon de vie que je n'oublierai pas de sitôt.
Il arrivait que Bebel rejette un de ses petits. Nous l'adoptions alors. Généralement, chacune avait son agneau, et nous lui donnions le biberon, des vrais biberons de bébé avec un lait spécialement conçu pour eux. Il fallait voir à quelle allure ils buvaient! Jamais aucun de mes enfants n'a réussi à battre en vitesse nos petits protégés. Ils nous voyaient arriver de loin et étaient très attachés à leur mère nourricière respective, la suivant partout, jusqu'au jour où ils muaient en Bebel...

photo prise par Amaury le 2 janvier 2010 à LXXX