l'automne - "les feuilles mortes" d'Yves Montand

Où se cachent les papillons dorés? Où chercher les artifices colorés, les rires, les flûtes, le tintinnabulement cristallin, les lustres qui virevoltent, le chatoiement des soies tourbillonnantes et les plumes de paon caressant un loup mélancolique? Où est la main gantée étreignant cinq doigts frêles sous la nappe? L'éclat de ce regard unique? Et puis les traces de pas qui se retrouvent dans le sable, le soleil qui rejoint la quiétude de la mer apaisée, le papillon qui se refugie au plus profond des pétales et le souffle qui remue délicatement les voiles des fenêtres. La sérénité s'étend et apaise les derniers soubresauts de la jeunesse exubérante. Aujourd'hui, l'automne est là, à nos portes, les feuilles craquent sous nos pas moins alertes, la rosée s'estompe et fait place à la gelée, la buée se métamorphose en givre, nos maisons se replient sur les feux de bois, nos fronts un peu ridés se rejoignent pour orienter les jeunes années... celles de nos enfants et bien plus tôt qu'on ne le pense, des enfants de nos enfants...